FLORES EN LA BASURA

Realmente los Lunes son un día que mata a los valientes que aprovechan el fin de semana como los buhos.
Hay muchas formas de consumir las horas de la luna de los domingos, solos o acompañados, felices o infelices...pero todos con la misma luna que jamás conquistó ningún ser humano.
Esa deuda con tu cama luego hay que recuperarla los Lunes en la ciudad, en un día made in Bilbao, gris y frío.
Las horas pasan para todos, llenas de sus problemas, de sus soluciones inexistentes y utopías disfrazadas de pesadillas.
Todo lo que te rodea te hace un balance, como en la rebajas, describiendo el tanto por ciento que vas a sonreír en tu vida. Esa mezcla exacta de vinagre y rosas, como hace poco ha dicho el maestro, esa balanza sin equilibrio en la que las malas experiencias aunque ocupen menos que las buenas huelen mucho peor.
Es ese hedor de los errores del pasado, de los fracasos y las mentiras.
Es esa dichosa memoria selectiva que tenemos nos hacen mezclar los olores, hasta el punto que el perfume mas sensual puede convertirse en el peor de los olores.
Nuestra memoria cobarde nos hace escondernos el corazón tras las costillas y no sacarlo a pasear por miedo a que se infecte, a que esta vez si que se pueda llegar a pudrirse.
Nuestra cobardía sentimental que tan tonta nos parece y sin embargo no podemos quitar la vista de las cicatrices que pueblan nuestras almas.
Es difícil, no se puede negar, que volver a ser valiente después de tantas ostias es casi un imposible, casi un impensable.
Por eso recordaremos que incluso en la basura crecen flores, que aunque la vida sea como un estercolero solo tienes que aprender a mirar bien y a sentir mejor.
Veras amigos, confidentes, miradas dulces o incluso ese perfume sensual, personal e intransferible que acabará atrapándonos a cada uno de nosotros.