BALANCEANDO

Como cada año toca el balance del trapecista, ese de equilibrio de cuerda sin red de seguridad ante la caída. Otros doce meses de penas y glorias, días negros y horas de alegría para formar un todo repleto de pequeños detalles.

Empezando por pedir un aplauso para todos vosotros por sobrevivir al 2013.

Un año negro para los bolsillos, donde el hambre y la precariedad nos han obligado a forzar la sonrisa en días de lluvia. Atropellos diarios de nuestros derechos en esta grande y libre solo para los poderosos, porque libertad como palabra como definición, debería quitarse del real diccionario de la lengua. Cúmulo de malas ostias. Vejaciones que nos han enseñado que quizás el camino para la felicidad está escondido en los pequeños detalles y no en lo que la televisión nos quiso enseñar como autorealización.

Sin embargo voy a dejar de generalizar y centrarme en mí persona.

Este año la mochila se ha quedado en el armario, los payasos no viajaron pero no por ello abandonarán esas ganas de ponerse la nariz roja y perderse por el mundo. Hablo en nombre de Trosky cuando digo que no es tanto la lejanía del destino como la experiencia que nos aportan esos días de espectáculo. No nos importa si Costa Rica se convierte en Extremadura porque donde nos lleven los pies no seguirán las carcajadas.

Año extraño, de sueños cumplidos y sueños por cumplir, donde una amante del octavo pasajero se convirtió en genio de Aladino. Froté su lámpara y me trajo las locuras de un dibujante con alma de punki, cuyo arte con los pinceles es tan grande como la hospitalidad de sus palabras y os puedo asegurar que en lo primero es un puto genio.

Me empieza a gustar el Este como la bruja del Mago de Oz.

Otro año entre notas, donde encontré a una patatera roquera amiga de una Vallecana con ansias por oír a unos Californicanianos, una mezcla, locuras de dos días de notas bañadas en cerveza, cuyo bis, vino dado en unos días de Octubre entre zurra y aceite de motor de cuarenta y tres octanos con lima.

Así han pasado los meses donde las personas han salido y entrado de mi vista, gente que el amor les ha hecho olvidar la palabra amistad, buscando excusas vacías para no admitir que los lazos no eran tan fuertes como aseguraban que serían. Briznas de hierba movidas por el viento. Recuerdos que se quedarán grabados en el pasado porque la experiencia siempre es algo que sirve para alimentar los pasos futuros, pasos que aún pueden llegar al kilómetro cero con calma, puede que hubiera sido otro hasta siempre pero sigue siendo un saludo de bienvenida.

Este es mi año sin olvidarme de mi escudera, ella nunca falla y siempre está para entrar en mis pensamientos locos poniendo orden,  siempre viva para nuevos retos, a sabiendas que cada año veo como crece personalmente y este en especial, laboralmente.

Este es mi año y haciendo balance gana lo bueno.

Hasta el año que viene y que la música nunca de deje de sonar.

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LEVANTEMOS LAS COPAS Y PONGAMOS LA VASELINA A PUNTO

En diciembre, mes de millonarios y colas en comedores sociales, nacimientos divinos y decretos de que mano de hierro con la cruz en alto. Niños desnutridos, echados de las casa pero los alzacuellos en alto para meter la mano en el útero de las mujeres usando lo divino para buscar culpables en la libertad de elección.

Como que ser mujer ya no es sinónimo de tener el coño para farolillos.

Ladrones en las calles y libertarias criminalizadas, esto es lo que hemos conseguido, seguir anclados a esta mierda de sistema caduco. Mientras los ricos más ricos, dando consejos desde sus balcones o mintiendo sin atisbo de vergüenza como auténticas serpientes de su paraiso. Metiendo miedo con lo divino y usando la ley cuando saben que ya nadie que no sea poderoso no crea en su iglesia, no digo su religión, digo su consumada hipocresía donde lucen anillos de macizos de oro y aquellos que violaron a niños continúan siendo tapados.

Así pues arrepentiros herman@s.

Sentiros culpable porque yo no lo hago al asegurar que para mi nada pasa mañana, hace tiempo que estas fechas dejaron de parecerme importantes. Seamos honestos con nosotros mismos. Dejemos de hacernos promesas al lado de un Belén y el dos de Enero volvamos a ser igual de bastardos que eramos el 23 de Diciembre.

Si realmente seríamos tan buenos no miraríamos hacia otro lado con el sufrimiento.

No nos compraríamos Smartphones o consolas de nueva generación, sino que daríamos ese dinero a quien realmente lo necesita, pero así somos y yo no me excluyo, soy igual de estúpido sumido en este sistema que utiliza una fecha religiosa en un SUPUESTO país laico para que tiremos la casa por la ventana. Comamos pues como cerdos, bebamos como sino hubiera mañana pero sobre todo, cerremos los ojos diciendo que la felicidad siempre llega en diciembre.

Tal vez en marzo cuando alguna mujer muera desangrada por tener que abortar en una clínica clandestina por querer decidir sobre su cuerpo, nos demos cuenta, que ese niño que nació de la divina paloma y cuyo padre es el que lleva dictando los designios de la sociedad por mas de dos mil años, no es ni tan bueno ni misericordioso como el señor de blanco nos intenta convencer a diario.

Así pues felices fiestas a todos y que los reyes magos o el señor que Coca-cola cambió de color para hacer un producto de Marketing os traiga muchas cosas.

Porque si alguien cree que el 2014 será mejor que el 2013 es que ciertamente en un devoto creyente de los milagros.

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HABÍA UNA VEZ...

Había una vez una península que estuvo durante muchas décadas sumisa en la oscuridad del autoritarismo. Cruces y fusiles. La combinación que años que crearon tantas cicatrices que el cambio de sus ciudadanos les volvió ciegos ante los nuevos tiempos, permitiendo que les llevasen por un camino entre cantos de sirena de libertad, libres de cadenas pero sin saber que no eran sino puestos en un nuevo marco lleno de mierda.

Brazos derechos en alto pasados y aladas aves carroñeras disfrazadas de salvadores, como si fuesen ángeles, seres divinos que nos deben marcar el camino derecho. Esos seres se terminaron por convertir en gente de traje y corbata, primero llenándose la boca con la palabra tolerancia, obviando la fractura e incluso utilizando a sus propios muertos con función políticas. 

Convirtiendo que el asco que provoca segar una vida se iguale al uso de los muertos para su beneficio. Unos Carroñeros mentirosos que durante años siguieron tejiendo su particular red de mentiras, preparando el terreno, manteniendo coronas en venas repleta de sangre azul oscuro, tan opaca, que consiguieron hacernos creer que una persona por ser campechana podía hacer lo que le viniese en la real gana. 

La supuesta izquierda se lo puso fácil. 

Su inutilidad para admitir que todo se iba a la mierda, usando la táctica de cerrar fuerte los ojos, contar hasta diez y al abrirlos, desear que todo hubiera mejorado. El patriotismo de la gente que sentía el rugir de sus estómagos, puesto que la masa hambrienta, se cree cualquier milagro recubierta de mentiras si se sabe el perfume con los que utilizarlo. 

La creencia que aquellos que durante años mamaron de la razón del puño de hierro llegasen al poder más absoluto. Sabedores que podrían volver a esos tiempo, gracias en gran parte, a los pequeños agujeros que una Constitución con forma de queso Gruyer que dejaron plantados para el futuro. 

 Mientras el pueblo permaneció ciego y les creyó. 

Cegados por sus salvas de recuperación, utópicas pero enunciadas tan bien, que a las personas de a pie no les importó sufrir un poco si con ello podían recuperar su esplendor. Porque ellos pensaron que eran importantes. Sumos intelectos de una tierra de folclore, tortura animal y la fijación por millonarios con cuya única virtud, era dar patadas a un esférico de cuero. 

Embobados con la caja tonta, donde ser famoso por unos minutos es un pago suficiente para prostituir la integridad del ser humano. Vulnerando su propio templo. El cuerpo y mente para encontrar el máximo beneficio con el mínimo esfuerzo, señalando al diferente, al único y sin sitio para todo aquel cuya genialidad, podía cambiar el mundo. Personas que tuvieron que irse y que a nadie les importó, no era vital, ni siquiera lo era nadie valorar como ese hambriento dragón de frío azul, devorase todo aquello que oliese a progreso. La elección de las mujeres sobre su cuerpo, la salud o el derecho de la educación, derechos que forjaron ese nuevo estado y que cuanto más pasa los años más se tiñe todo en gris. 

Pero aún les quedará la libertad. 

Un momento, creo que dentro de unos meses tampoco eso quedará, entonces tal vez no pueda seguir escribiendo estas líneas o quizás un policía frustrado que terminó como vigilante me detenga, seguramente con razón, porque tras tres meses de formación y tras unos estudios que apenas roza lo obligatorio tendrá un gran sentido común. 

Un dato estúpido y sin mucha importancia.

Un policía de cualquier cuerpo está una media de dos años de formación. 

No digo que después de eso salgan convertidos en seres llenos de justicia y valores en pos de la seguridad de los ciudadanos, eso sí, al menos mejor que los seguratas privados no tengo duda. Más que nada es un deseo, ya que a partir de ahora, su palabra será la ley y nunca mejor dicho, sin importar si lo que cuentan es la realidad o simplemente una narración producto de una sobrada imaginación. 

Bienvenid@ a este viaje al pasado. 

Bienvenid@ a la muerte de tus derechos. 

Bienvenid@ a esta monarquía caduca convertida en una democracia bananera.

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ALGO PEQUEÑO DEMASIADO GRANDE

Nos encerramos en nuestras propias espirales de intimidad basadas en nuestros miedos. Temores que forjamos desde niños, echan raíces y terminan por germinar como una enredadera que atenaza, ahogándonos, forjando una obligación de nunca estar conformes con nuestra vida.

Siempre queremos más nunca conformes.

Penitentes de una gula sin convertirlo en pecado capital sino mera necesidad de buscar una motivación. La manera de seguir forjando el camino que nos obligan, matando los sueños por la vida perfecta, esa que pase ni pena ni gloria. Sentados frente a nuestros televisores, sumisos a la monotonía como si de una nueva religión se tratase y el consumismo transformado en deidad para formar un perfecto equilibrio muerto. 

El santo Grial del siglo XXI.

Casa grande, mujer o marido guapo y trabajo con horario de oficina.

Lo mismo de todo, incluso cuando queremos salir de nuestra propia espiral, nos encontramos con nuevas barreras, hacemos todo complicado, mirando siempre hacia arriba sin valorar las pequeñas cosas a ras del suelo. Un beso, una caricia o un sentimiento rebotando entre las entrañas y el pecho. Pequeñas nimiedades que sin embargo son las que terminan por convertirnos en algo grande.

Nuestra red emocional, que siempre regresa a los recuerdos, porque todos los buenos momentos de nuestra vida serán eso. Pequeños detalles como una visita, un regalo o una persona. Una canción o una película. Un libro. Detalles que serán únicos no por la grandilocuencia de ese instante, sino por la intimidad del momento. Un millón de piezas para una única memoria.

O como ocurre en este vídeo 5 personas para una guitarra...simplemente magnifico.

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EL FINAL DE LOS MINUTOS

Hace unos días leí una frase que resumía bastante bien la sinrazón humana:

Si tenemos que enseñar a nuestras hijas a defenderse para que no sean violadas, algo no funciona en esta sociedad.

No puedo estar más de acuerdo.

Vivimos en la indignación constante de tener que ser testigos impotentes de la barbarie, el acoso o incluso la muerte, de mujeres a manos de seres que solo tienen de humano el número de su documento de identidad.

Es la justificación de lo injustificable de esta lacra social, que hay quien quiere obviarlo mirando hacia otro lado o incluso pensar que es lo normal. Una anormalidad que deberíamos arrancar de raíz si tuviéramos el valor de hacer frente a ese enquistado y casposo pasado que aún resuena en el presente que, amparándose en la sombra de una cruz, incluso

se atreven a publicar amagos de manuscritos, sobre la sumisión del género femenino para convertirse en devota esposa.

Aunque hoy no voy a hablar de la enfermedad social sino de los síntomas.

Lo primero es tener claro que nadie nace xenófobo, racista o machista. Las niñas o niños no sienten impulso alguno al ver a alguien del sexo opuesto desnudo, como mucho, una sana curiosidad del motivo por el cual unos tienen pilila y las otras huchas. No se trata de genética sino de un mal inculcado a base de aprendizaje erróneo, somos quienes envenenamos su inocencia a base de pequeños detalles socialmente aceptados, pero que quedan grabados en sus retinas como algo normal a pesar de ser erróneo.    

Es esa chica que se pone un vestido corto y pensar que lo hace porque quiere que la miren, la piropeen o directamente, babeen palabras ofensivas sobre lo que harían con ella a solas. Un pensamiento de analfabetos. Su elección de vestirse así es porque ellas mismas se sienten guapas, no necesitan que nadie se lo diga o buscan provocación alguna de carroñeros con un microondas entre las piernas.

Aunque decidiesen ir con las tetas al aire, nadie excepto ellas, tienen derecho a valorar su decisión.

Para que nos entendamos.

Imaginemos nuestras barrigas cerveceras y la decisión de cubrirla con una camiseta de licra porque nos apetece, de esas que marcan, para que cuando salgamos a la calle cada persona se cruza con nosotros nos pregunten sobre nuestro embarazo, cuando empezaremos a volar por los aires o si somos piñatas andantes.

Sé que no son comparables pero entendéis a lo que me refiero y hasta me atrevería a asegurar que alguno acabaría usando las manos en vez de las palabras.

Tenemos que empezar a pensar que ellas no son princesas esperando príncipes azules o muñecas de porcelana que necesitan la protección de un hombre. Olvidamos algo tan esencial como que sus ovarios les recuerdan a base de dolor que son mujeres una vez al mes o que son ellas, tras nueve meses cargando con ese peso extra, quienes traen una nueva vida al mundo de unos cuantos kilos de ser humano.

No es que sean invulnerables, ellas necesitan apoyo como cualquier hombre, ni más ni menos, puesto que si algo existe que no haga diferencia entre géneros son los giros de la vida.

Esta es la lacra que nos convierte en una sociedad tan débil como lamentable que debemos derruir desde la base. Tenemos que dejar de programas niños para ser futbolistas o niñas amas de casa, ni balones ni cocinitas, sino aprender a escucharlos e intentar saber que motiva a esas pequeñas personitas que en unos años se convertirán en nuestro futuro. Debemos de censurar ese amago de música que habla sobre lo macho del cantante por haberse acostado con un montón de tía o dejar de reír la gracia de esos bufones tóxicos que venden que el futuro está en convertirse en cuerpos objetos para triunfar en la vida.

Debemos educar bajo la tolerancia, sin restricciones de ningún tipo y omitiendo las barreras sociales. El día que rompamos el día de esa cadena y aprendamos que lo mejor que podemos inculcar a las nuevas generaciones es a pensar por ellas mismas.

En ese momento tendremos derecho a llamarnos SOCIEDAD

En ese momento se terminarán los minutos de silencio.   

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SECUESTRANDO LA LIBERTAD

Cuando creíamos que no quedaba nada que nos robasen, resultó que aún nos quedaba otra cosa, algo que era nuestro y que dentro de poco seguirá el camino que el resto de nuestro espolio a los derechos civiles.

Sin embargo no nos engañemos.

Cuando tanto por propio voto como omisión del mismo pusimos al diablo a los mandos de este desastre que algunos aún llaman país debimos prever lo que nos esperaba. Un giro a la derecha mas profunda y ponernos cara al sol, todos ordenados, mudos y sin montar mucho ruido aunque la miseria nos lleve al borde de la locura. Ellos dicen que era por nuestro bien. Robarnos la salud o evitar que nuestras futuras generaciones piensen por si mismos, sin educación, totalmente negados de un derecho fundamental de esos que están escritos en un papel llamado Constitución que dentro de poco tendrá menos valor que la peseta.

Sin salud, educación o derecho a la vivienda.

Aun faltaba el pilar fundamental, la libertad, nuestro derecho libre que ahora será pagado con hasta mas de medio millón de Euros. Es la bienvenida a la segunda dictadura de esta grande y libre, un secuestro con alevosía, sin otro motivo que la represión al disgusto general de una sociedad que están ahogando a base de castigar a los mas pobres para que los ricos puedan salir de esta crisis sin mancharse siquiera la suela de los zapatos.

Lanzando pantallas de humo de esas que siempre les gusto, cobardes, sin siquiera valor para dar la cara hablando en otros países para vendernos como ciudadanos en saldo o a través de una pantalla de plasma cuando regresa. Esta es su seña. Nuestro demonio elegido democráticamente que basa su política en la corrupción, abrazando su poder como si fuese suyo y sin saber gestionar las crisis. 

Véase la mierda acumulada en Madrid, su inútil alcaldesa y su decisión de negar la huelga a base de contratar a otra empresa o queriendo achacar el problema intentando rescindir los derechos, una mas de la Señora Botella, que si bien no se sabe si es corrupta o no, lo que no hay duda, es que es una total inútil para estar en ese puesto.

Pero no pasa nada.

Centrando la atención en los terroristas que han pasado mas de una veintena de años, puede que a alguien le parezca injusto o insuficiente, pero hablamos de veinte años a la sombra, saliendo en libertad en el momento que la banda armada a la que pertenecían ha decidido deponer las armas. Eso solo una opinión. Pero creo que la probabilidad que vuelvan a reincidir es bastante baja.

Por cierto.

A la vez han salido gracias a esa misma ley violadores o asesinos que lejos de estar arrepentidos de sus actos, tienen muchas posibilidades en volver a cometerlos.

Llamadme tonto pero a mi me preocupan bastante mas ese tipo de gente.

Aunque también me preocupa la libertad.

La salud.

La educación.

Lo que en resumen me convierte en un delincuente.

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COLORES DIBUJANDO PALABRAS

Esta vez el abandono a este espacio íntimo con nocturnidad y alevosía tiene una buena razón, sin duda premeditada, pero para intentar convertir en realidad algo que hasta hace poco me había resignado a convertirlo en utopía. Lo confieso. Soy culpable de parecer un gato pardo en busca del amor de la luna mas perra, ese deseo que ha terminado por dirigir mis pasos hacia el Este, sin brujas o zapatos rojos, pero en una oportunidad.

En el suelo no había baldosas amarillas, tan solo una brújula personal con la piel bañada por el agua del Mediterráneo y cuya magia ha hecho esto posible.

He de confesar que llene la maleta sin mucha esperanza.

Las experiencias pasadas quedan en la memoria como cicatrices invisibles, marcas de egos desmedidos, promesas etílicas olvidadas en la sobriedad o cabecitas locas repletas de pájaros.

Nada mas lejos de la realidad.

Pocas veces me produce tanta satisfacción equivocarme y ocurrió como ocurrió hace unos años con cierta fotógrafa. Estrecha

s esa mano, cruzas un par de frases y al instante si crea una especie de nexo. Una conversación que no necesita explicaciones a sabiendas que tu interlocutor entiende perfectamente tu punto de vista, añadiendo sus propios detalles, nutriendo ese mundo imaginario resumido en un buen puñado de hojas hasta hacerla crecer para que se convierta en realidad.

Es fascinante ver como esas personas salpican lienzos con colores asegurándote que una mancha verde terminará siendo un una mesa de café con sus respectivas sillas. Tu escepticismo te hace dudar de ello. Pero la mancha se convierte con la punta del pincel en esa mesa y como si de un ilusionista dispuesto a mostrarte su último truco, terminas por descubrir que prefiere que se convierta en un columpio.

No puedes evitar quedarte boquiabierto ante tal genialidad.

Me recuerda a esas leyendas que se cuentan sobre los guitarristas de blues que venden su alma en un cruce de caminos. Ese don innato nacido en las puntas de los dedos para crear algo donde un segundo antes no había nada.

Parafraseando a Robe, la masa social adormecida, seguramente lo tachase de demente o ajeno a esa realidad social que ellos consideran “buen ciudadano”. Estúpidos ignorantes. Ciegos ante como los bocetos de un simple cuaderno pueden despertar una imaginación que tenía de vacaciones, líneas que cuentan una historia sobre una sociedad decadente, que un Punki intentaría hacerla despertar de su decadencia únicamente con la melodía de su flauta.

Ese fue el objetivo de mi huida con retorno, salpicada a medio trayecto por la voracidad de esa bestia sin corazón llamada asfalto, ese asesino ajeno a la felicidad, que puedan terminar un futuro en un abrir y cerrar de ojos. Cuando pega su dentellada cerca te hace pensar, valorar a esas personas desconocidas, que te abren la puerta de su casa como si hubieras estado ahí siempre. Compartiendo unas horas. Navegando entre música y cine hasta llegar al epicentro de ese sitio donde los colores dibujan palabras y las palabras crean colores. No sé cuanto durara ni a donde me conducirá ese nuevo camino (seguro que no será Kansas) pero bajo la ilusión de un niño al encontrar al menos esa posibilidad de convertir una idea en realidad.

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A VOSOTROS DOS PAREJA DE CINCO

Como decía aquella canción.

La vida te da sorpresas, sorpresas te da la vida.

Es cuanto menos reseñable la capacidad del ser humano para moverse entre los sentimientos y las sensaciones. Algunos lo hacemos en los extremos, tanto que pasamos de tener una guerra abierta, a valorarla como alguien cercano.

Aunque la curiosidad no se limita a un momento.

Sino hubiera sido imposible de otro modo que una chispa surgiera, en particular entre dos personas, separadas por cientos de kilómetros durante gran parte de la vida y que sin embargo han terminado juntas, tal día como hoy hace unos añitos, en unas fiestas cuyo nombre no quiero recordar y su seña son las manchas rojas causadas por alocados porrones.

No logro recordar que hacía ella, seguramente, beber esa especie de aceite casi fosforito de 43 octanos solo

acto para los paladares de la capital. De la otra mitad si me acuerdo. No es fácil olvidar ese momento surrealista que dibujó una sonrisa en mi boca, cuando el azar o la mala cabeza de algún enfermero, quiso que encontrase una capa plateada para convertirse en el protector de los indefensos borrachines de madrugada.

Un extraña mezcla que sin embargo creó la tormenta perfecta, con algún que otro trueno ya enterrado bajo el olvido de algún brindis y una paz, firmada con el secretismo de un regalo de cumpleaños a base de tinta entre las capas de la piel. Algo nuevo. Vivo y en continua evolución que logra dibujar en mi rostro una sonrisa al observar tanta complicidad, no sin cierta envidia sana, de dos personas que parecen entenderse entre los vacíos que existen en lo diferente.

Ya sea un momento de etílica amnesia momentánea ante la misteriosa desaparición de la entrada de un pueblo o el estasis casi mortal al escuchar la primera canción de un concierto que llevaba meses sonando en sus oídos.

Son detalles.

Pequeños momentos que como observador veo desde la distancia y descubro como dos adultos se pueden convertir al instante en niños, al recordar entre risas que vieron un coche convertido en salchicha circulando en dirección contraria. Reitero que son solo sus pequeños momentos. Los instantes que se dignan a compartir como la sana discusión sobre una canción y las rastas de su cantante, la desaparición en el espacio tiempo de un festival o una conversación banal mientras tienes que morderte el labio para no llorar como una niña.

Así pues deseo que  pueda escribir la segunda parte de esta carta dentro de tres años, después una tercera y así párrafo a párrafo, para recordar a esta peculiar pareja de cinco, además de agradecer de todo corazón, que una madrileña nos haya salvado a la humanidad de tener que ver a mofletillos recitar uno de esos poemas de amor disfrazado de canción desesperada de un tal Neruda….

Que cojones un día es un día.

NO hay pura luz

ni sombra en los recuerdos:

éstos se hicieron cárdena ceniza

o pavimento sucio

de calle atravesada por los pies de las gentes

que sin cesar salía y entraba en el mercado.

Y hay otros: los recuerdos buscando aún qué morder

como dientes de fiera no saciada.

Buscan, roen el hueso último devoran

este largo silencio de lo que quedó atrás.

Y todo quedó atrás, noche y aurora,

el día suspendido como un puente entre sombras,

las ciudades, los puertos del amor y el rencor,

como si al almacén la guerra hubiera entrado

llevándose una a una todas las mercancías

hasta que a los vacíos anaqueles

llegue el viento a través de las puertas deshechas

y haga bailar los ojos del olvido.

Por eso a fuego lento surge la luz del día,

el amor, el aroma de una niebla lejana

y calle a calle vuelve la ciudad sin banderas

a palpitar tal vez y a vivir en el humo.

Horas de ayer cruzadas por el hilo

de una vida como por una aguja sangrienta

entre las decisiones sin cesar derribadas,

el infinito golpe del mar y de la duda

y la palpitación del cielo y sus jazmines.

Quién soy Aquél? Aquel que no sabía

sonreír, y de puro enlutado moría?

Aquel que el cascabel y el clavel de la fiesta

sostuvo derrocando la cátedra del frío?

Es tarde, tarde. Y sigo. Sigo con un ejemplo

tras otro, sin saber cuál es la moraleja,

porque de tantas vidas que tuve estoy ausente

y soy, a la vez soy aquel hombre que fui.

Tal vez es éste el fin, la verdad misteriosa.

La vida, la continua sucesión de un vacío

que de día y de sombra llenaban esta copa

y el fulgor fue enterrado como un antiguo príncipe

en su propia mortaja de mineral enfermo,

hasta que tan tardíos ya somos, que no somos:

ser y no ser resultan ser la vida.

De lo que fui no tengo sino estas marcas crueles,

porque aquellos dolores confirman mi existencia.

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MUNDO MUERTO MUNDO EN PAZ

La enfermedad de esta sociedad cada vez huele peor y está a punto de pudrirse hasta que la gangrena obligará a cortar por algún lado. 

No conforme con salvar a aquellos que nos hundieron en la miseria, ahogamos a aquellos que no tienen nada, mientras los que roban salen entre abrazos y penas irrisorias. Esta es nuestra vida. La sucia sociedad que impide que los bastardos torturadores paguen por su represión a la sociedad, la misma que ha cerrado una plataforma que buscaba la libertad, sin una razón nada clara, puesto que todos los supuestos terroristas están de nuevo en la calle. 

Es curioso que se monte un revuelo porque se denomine a una persona fascistas y se utilice para crear tal revuelo que se intente recrear un ambiente de falso miedo con tal de justificar los actos. Cada uno puede interpretar si el uso fue correcto o no entro a valorarlo, repito, es curioso que la palabra no este tampoco tan mal utilizada teniendo en cuenta que el partido que pertenece ese político, el mismo que gobierna este país, no haya sido capaz de repudiar las matanzas del pequeño hijoputa, se niegue a que las personas tengan libertad de creencia o aún haya gente cuyos muertos siguen enterrados en cunetas. 

Este es el mundo. 

Nuestro puto agujero donde se permite morir a cientos de muertos ahogados por miedo a que quien le ayude acaben en la cárcel, se dé la nacionalidad a los muertos y aquellos que sobreviven al abrazo del mar se les multa con 5000 euros antes de devolverlos a sus países. 

Este es el mundo. 

Nuestro puto mundo.

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TODO LO QUE SUBE...

Cuando la tregua supone el genocidio emocional te paras a preguntar que hiciste mal. Encontraras millones de razones innegociables sobre los errores donde debiste acertar pero fallaste. Destrozando el atrezzo de la obra de tu vida como si el elefante que tienes de corazón, se hubiera perdido en una cacharrería.

Ni siquiera tú te entiendes.

No llegas a comprender porque esos fantasmas siguen peleándose con las fantasías y no permites ceder un centímetro al verbo sentir. La coraza por bandera cubriendo los defectos que una simple canción puede quebrar como si se convirtiese en cristal, descubriendo tus pequeñas miserias, sintiendo que la vulnerabilidad de la que llevas tanto tiempo escapando se reproduce hasta convertirse en un gigante. Uno enorme, cuya mera sombra, puede espachurrarte contra el irregular suelo que pisas bajo tus pies.

A veces la ira no es suficiente.

Tampoco respirar hondo y cerrar los ojos con fuerza deseando que eso jamás existió.

Eso es inútil porque al final solo quedas tú y el disfraz de payaso de sonrisa postiza que decidiste portar para intentar fintar al doloroso rechazo. Manteniendo el aire entre cualquier otro cuerpo que se acerque lo suficiente como para comprobar que no hay nada de oro en lo que reluce.

Son días grises.

Jueves tan sangrantes como aquel Domingo en Irlanda.

Momentos que solo te queda escuchar esa canción y saborear esa sensación de desencanto como si fuera un don y no una maldición. Mentirte al hacerte creer que podrás crear algo de la miseria, traspapelando tu propia experiencia, a un personaje ficticio para toda la gente excepto para uno.

A sabiendas que eso no será un brote de imaginación sino el reflejo de un espejo distorsionado.

                                                                                                                                                                  

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MASTICANDO VINAGRE

No se lo que quiero, pero se lo que no quiero. 
Y no quiero molestar, ni que me toquen los güevos, 
ni quiero ir pa´tras, ni olvidar de donde vengo, 
ni ponerme enfermo cuando me mandan callar, 
no quiero avasallar pa tener lo que no tengo, 
ni guardar en un termo los adios pa la ensalá. 
No quiero desliar los libros que me meto, 
ni quedarme quieto,si me quieren liar. 

Así comienza una grandísima canción que nunca sonará en ninguna radio a nivel nacional, otra de esas olvidadas, incómoda a los oídos lineales que nos han sumergido en esta miseria. Bajo el sabor reinante en los paladares cuando nos creímos que los días de vino y rosas durarían eternamente.  Hipnotizados por luces aromatizadas de estímulos visuales que nos escondieron la cruel realidad que ahora nos toca tragarnos.

Un hedor de vinagre y malas hierbas.

Eso resumiría a la perfección esta jodienda diaria que nos han sumergido en una sinrazón incomprensible para el ciudadano de a pie, pero con toda la transparente claridad de opacidad de aquellos que se creen capaces de gobernar a la plebe. Nuestra herencia. La lacra arrastrada desde los tiempos oscuros, donde pensar era sinónimo de quedar sepultado en una zanja o la cruz servía para esconder a cientos de Judas carentes de perdón terrenal y prominentes vientres.

Nuestro error fue pensar que podíamos ser libres.

Sedientos por no sentir el roce de los grilletes contra la piel permitimos que los casposos retazos de aquel genocida, escondiesen la basura bajo las alfombras e impregnar el ambiente llenando sus bocas con la palabra democracia.

Su gran juego de mortales tahúres.

Echar tierra sobre los cadáveres para dejarlos en el olvido con el pretexto de la tolerancia. Permitiendo que aquellos que mamaron la locura de aquel bastardo dictador pudieran volver al poder con distinta careta y diferentes cadenas.

Nos sumergieron en una espiral de necesidades ficticias, deseos comprados y vidas de anhelo de los deseos del prójimo. Una lobotomía a la individualidad bajo la maravilla de las decenas de canales de televisión para evitar el libre pensamiento, comprando para ser felices y poder abrazar con entusiasmo el tan glorioso Neoliberalismo.

Lamentablemente para nosotros toda gran fiesta acarrea una monumental resaca y cuando la burbuja explotó, los días de los lamento dieron su inicio. Atados. Esclavos de nuestros propios deseos y, no nos engañemos, culpables.
Desde este servidor que escribe hasta tú querido lector que me prestas los ojos para leer estas líneas. Nos dejamos marcar como ovejas, disfrutando de la narcótica sensación de no pensar y sirviendo pleitesía a una tecnología que hace tiempo de llenarnos de beneficios. Exceso de información para cubrir la mentiras de la honorabilidad de los políticos, donde la corrupción teñida con un ficticio problema gubernamental sobre un peñón perdido de la mano de dios, no es suficiente. No les queda otra. El comodín de terror ya no es buena pantalla.

A fin de cuentas saben de sobra que si existe otro político muerto con herida de bala, no será por ningún terrorista del norte sino de un jornalero del sur al que le han dejado sin casa o subsidio.     

Usando cualquier foco para desviar la atención como los gritos de independencia con forma de cadena del este, demasiado politizado para mi gusto, pero cuyo trasfondo tiene tanta legitimidad como el deseo de elegir de cada uno que nación palpita en su corazón. Libertad. Esa es la palabra que tanto miedo provoca a todos aquellos personajes de bigote rancio, brazo en alto y deseo de ponerse cara al sol.

En el fondo creo que es una cuestión mal planteada.

No es tanto quien no quiere pertenecer a este país como el hecho de quienes quieren quedarse dentro.

Se me ocurren todos esos jóvenes sobradamente preparados que han tenido que emigrar con media docena de idiomas a sus espaldas, tres master y dos carreras. Me pregunto si se acordarán de España cuando consigan otra nacionalidad y hagan sus vidas lejos de aquí, mas si cabe, después que escuchasen el momentazo de vergüenza ajena de esta semana a manos de la Botella mas famosa.

Esa mezcla de analfabetismo y carencia total de ridículo para salir a defender una caduca candidatura de juegos olímpicos, cuyo agujero económico, solamente fue superado por su amago de Ingles, digo imitación mala de Chiquito de la Calzada.

Recordando que esa misma “ilustrada” fue capaz de irse de Spa cuando cinco familias enterraban a sus hijas o mostrar su estúpida homofobia poniendo como ejemplo unas peras y manzanas. Lindezas que en otra parte del mundo hubieran hecho dimitir hasta el mayor caradura pero que aquí se convierten en mera anécdota.

Spanish are different.

O como diría Anita: “The gente que life in Hispania es diferente naino naino na.

Así pues este es nuestro futuro donde la izquierda roba con la mano derecha y la derecha robando con la izquierda. Gobernados por gente cuyo estudio o comprensión de la realidad humana es deficiente, meando fuera del tiesto y rezando porque de aquí a unos años, las nuevas generaciones posean la inteligencia justa para ser concursantes de realities o nuevas generaciones para fotografiarse cual anormales, con banderas que tanta sangre y dolor causaron.

Se me olvidaba que ayer la selección de millonarios empató ayer….desastre nacional.         

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REGRESANDO A MEDIANOCHE

El verano llega al final con mas pena que gloria, al menos en cuanto al tiempo se refiere, puesto que en cuanto al resto ha sido tan movidito como de costumbre. Ya me estoy acostumbrando a ello. La verdad es que vivir sin caos sería tan aburrido que seguramente terminaría volviéndome loco o al menos creando un personaje con la psique tan perturbada como para crear una rebeldía.

Así han trascurrido estos días.

Volviendo a hacer girar la puerta de doble sentido que me ha acompañado desde hace casi diez años. No mirando atrás ni pensar en un futuro que con cada movimiento se aleja de cualquier deseo. Intentando mantener un equilibrio sin red pero sabiendo que me caeré dado que soy un jodido inconformista, tal vez sea la mala leche de serie, al menos eso quiero pensar yo las veces que esbozo una sonrisa.

Una mezcla explosiva que apenas me ha dado tiempo a pensar pero que me ha hecho aprender a negarme a cargar con penas ajenas. Con cargar con mis propias cruces ya tengo suficiente, a fin de cuentas no son pocos mis errores como para ser egoísta y coger los de los  demás.

Así que la puerta giratoria ha dejado a gente fuera, sin malos ratos o palabras duras, un leve adiós y el olvido disfrazado de sombra aunque sea a pocos centímetros. Hay heridas abiertas que parecen que pueden acabar sangrando de nuevo. No es mi deseo. Pero no se puede vivir solo con deseos sino esperar lo que ocurra y asumir las consecuencias.

Sin embargo mi exilio a la hora de las brujas de Nunca Jamás ha tenido cosas buenas, como un chico sin nombre, locuras de gimnasio o hadas con mala leche. Pequeños fragmentos nacidos de una defectuosa imaginación que no entiende de descansos vacacionales.

Todo nacido entre la certeza que mi ojito derecho sigue aportándome la razón, sabiendo cuando realizar preguntas y otorgándome el espacio que siempre necesito para intentar volar o pegarme al suelo. Ella lo sabe. Ese es mi equilibrio que me ha permitido aprender a mirar mas lejos del ombligo y descubrir un mundo nuevo a cientos de kilómetros, un placer con acento catalán, que esconde una de las mejores personas que he conocido en los últimos tiempos. Es curioso cuanto se parece a la otra bruja que conozco. Capaz de encontrarme una sonrisa o un dibujante según las necesidades, detalles que me hacen volver a creer en la magia.

Así pues tras un fin de semana de rock donde reconocer que las Zar

agozanas también entienden de Rock o declarar la rebeldía de un baile ska cuando solo una Madrileña quería que ver a unos punkis ochenteros, he de decir que he vuelto a disfrutar de un festival.

 Tal vez sea porque los payasos en pareja se entienden mejor.

Aunque se queden sin voz, se coman moscas, acaben botando por haber encontrado un palo o gritando haber descubierto el verdadero problema Vasco.

En fin buen verano que terminará con la guida de unas campanas de bodas…si no nos ahogamos.

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SOBRE VIVO

Tras un fin de semana duro y lleno de música a todo volumen el domingo no somos sino despojos con amagos de resacas y ojos legañosos. Es lo que sucede cuando mezclas de todo un poco encontrándote con con tu memoria de los noventa, banda sonora de tu propia historia, dejando atrás los malos rollos o los pasados que cruzan por delante como fantasmas en pena.
El pasado pasado es y así debe continuar.

Por eso ha sido un fin de semana divertido, repleto de anécdotas y mezclas extrañas desde Bielorrusia, hasta Zaragoza, pasando por Madrid y con escala en Valencia. Mezcla. Sin otra función que divertirnos, disfrutar y seguir sintiendo que el tiempo se detiene para disfrute del personal.
Así pues un buen año para sobrevivir al envivo.

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REFLEJO

A veces un desconocido me mira desde el otro lado del espejo. Desafiante. Sin otro corazón que el que me muestra al levantar el dedo de su mano izquierda.  Un profeta del futuro empedrado que siempre termino eligiendo como destino.

No importa la dirección.

Cuando se me calienta la boca y el cerebro se apaga para dejar al sentimiento tomar el control.

Unas veces convirtiendo la lengua en una tierna sucesión de palabras envueltas en saliva. Dulces. Jugando cual tahúr a construir una efímera torre de naipes para llegar hasta un cielo de cartón.

Otras bajando a los helados infiernos repletos de témpanos puntiagudos. Afilados e hirientes. Preparados para cortar la piel hasta llegar al hueso y teñir de carmesí el suelo. Heridas abiertas que el veneno de las sílabas repletas de veneno penetra hasta infectarlas o al menos creando cicatrices.

El resto del tiempo buscando el equilibrio a ras de tierra.

Aprendiendo lo difícil que es caminar recto mientras te obliga a saltar a la pata coja. Un juego. La manera que ha encontrado ese desconocido de intentar secuestrar a Peter Pan y robarle así, la frescura que mantenga un carácter que con los años comienza a estar cada vez mas agrio.
Es mi despertador.
Aquel que me vuelve a base de ostias a la dura realidad, sin tacto o buenas maneras, directo a mis ilusiones para que deje de pensar en sueños de tinta y papel. Enemigo del amor envuelto en mariposas estomacales, haciéndome ver mi propia hipocresía, cuando escondo tras las líneas el anhelo que me ofrezca una oportunidad de un futuro con nombre de mujer.
Es el riesgo.
La vergüenza de mi propia prudencia que por miedo al sangriento rechazo no me permite mirar hacia delante. Carcelero de la legión atrapada tras las costillas de mi pecho, el lugar donde el pasado, pesa como la losa que cubre el nicho donde descansa la felicidad.
Un perro rabioso que muerde cuando se siente acorralado sin importarle si se trata de la mano que le da de comer, irracional, el mayor hijoputa que ninguna madre quiere como vástago.

Ese reflejo me da miedo pero he de quererlo. No puedo alejarlo. Su mirada fría de iris azul es la cruz de mi propia moneda. La imagen que forjaron los palos de la vida para transformar las puñaladas por la espalda y la desesperanza envuelta en besos, en personajes. Una creación destructiva que descompone la realidad para transformarla en algo ficticio repleto de situaciones que, aunque imaginarias, siempre tienen algún retazo de mi propia memoria.

No puedo expulsarlo o acallar sus reproches aunque rompiese el espejo. Los dos somos uno. Limitados por separados y equilibrados en conjunto puesto, que aunque opuestos, ambos compartimos los mismos demonios.

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DIVAGAR ES TIRAR EL TIEMPO A LA BASURA

Nos regimos por leyes escritas en papeles inmaculados, al menos, aquellas que responden a la normalidad cívica. Esas son las fáciles. Las otras suelen ser un cúmulo de despropósitos salpicadas de alcohol y feromonas. Locuras. Pequeños momentos de oscura lucidez que terminan por crear cicatrices propias en heridas ajenas. 

La balanza de las cosas que hacemos importantes o efímeras, mezclándolas, dejando que el paso de los segundos las pongan en uno u otro platillo. Razón o visceral. Curiosa mezcla que nos esculpe el carácter y nos hace recordar cosas que creíamos haber olvidado. 

Somos lo que somos. 

Pero también lo que omitimos por miedo a las consecuencias en una secuencia de ensayo y error que nos termina por marcar un camino… 

…Todo lo que he escrito hasta ahora es una gilipollez. 

No hace falta maquillar la realidad y comprender que dentro de mi pequeño ego de atador de palabras no se esconde otra cosa que músculos. Sangre y hueso. Una masa de agua que se adapta a los estímulos externos en formas de pequeñas descargas eléctricas que a veces nos hacen despertar y otras nos atontan. Cara o cruz. Siempre dos decisiones que abren nuevas posibilidades mientras cierran otras. 

Cuando lo asumimos somos conscientes de lo que hacemos y por lo tanto, nos acercamos un poco mas a tener el control de nuestras propias vidas. Al menos eso creo yo. Eso al menos es lo que intento pensar cuando veo que termino salpicado con problemas ajenos por no hacer nada o hacer algo y conseguir crearme cicatrices propias. Es bastante difícil, no digo malo, solo difícil. 

Como una especie de puerta giratoria donde la gente va entrando y saliendo sin fecha de permanencia, simplemente el tiempo los hace retomar caminos lejos del tuyo o los acerca tanto que no recuerdas que en algún momento no estuvieron a tu lado. Nutriendote, inspirándote u otorgándote pequeños momentos lejos de la monotonía. 

Eligiendo esos instantes de brindis en las horas que dura rebelión contra las semanas de horarios fijos y repetición que te espera cuando el despertador vuelva a sonar el Lunes. 

Mientras tanto salve a los buenos

 Sábados de vino y cola!

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UN GINTONIC DE ABSOLUT

Las noches de verano suelen ser cúmulos de pequeñas locuras improvisadas donde siempre terminas haciendo cosas extrañas. Amparado por la oscuridad mientras tu alter ego, el señor Míster Tonic, se encuentra con la Señorita Gin y todo comienza a convertirse en una sucesión de horas con historias salpicadas de humor.

Puedes perder 16 taxis que hace un segundo estaban detrás de ti, unos instantes de lágrimas para limpiarse un poco por dentro y morder la rodaja de limón de tu copa como postre. Son momentos de volver al buen humor con leopardos salpicadas de buena música o buscar la mejor teoría para intentar sobrevivir a la mafia.

A fin de cuentas hay gente que siempre será uno de los nuestros.

Perder chanclas por la calle mientras intentas recordar cómo no ahogarte cuando bajas por los rápidos de un rio. Recuerdos. Momentos graciosos de viajes pasado mientras levantas la mitad de la copa de los ganadores absolutos de la noche, terminandola como la gente con clase, en un taxi con olor a limpio a pesar de ser un Cheveolet  mientras desayunas un talo con chorizo, con pellejito para las mas golosas, cuya virtud en esta vida es sin duda su don de lider y esa gracia innata para caerse sin partirse la crisma o perder la sonrisa.

Son noches de Gin-tonics…aunque alguna satánica camarera nos quiso envenenar con Vodka.

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SILENCIADOS POR EL RUIDO

Estirpamos corazones.

Vivimos tiempos locos que terminarán por convertirnos en cuerdos carentes de sentimientos por miedo a que el sufrimiento supere al placer del momento. Permanecemos impasibles en un intento por no sufrir heridas temporales que nos causen dolorosos recuerdos futuros. Nos encerramos, lanzamos la llave y esperamos paciente a que todo pase sin pena ni gloria.

Predestinados a la necesidad de convertirnos en los primeros olvidamos lo primordial.

Somos únicos.

Genuinos y tan especiales como cada una de las bocanadas de aire que llenan nuestros pulmones, con nuestros defectos y virtudes, pero sobre todo, dueños de nuestras decisiones. Con nuestros aciertos y fracasos. Nuestras vidas repletas de lloros bañando sonrisas, que forman el todo y nos acercan a la única verdad absoluta que refleja cualquier espejo. 

Solo nosotros somos dueños de nosotros mismos.

 

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MARCANDO LOS TIEMPOS

El abandono sufrido por este pequeño espacio personal se había convertido en tan habitual que corría el peligro de perderse en el olvido. 

Hubiera muerto de inanición y yo ni siquiera le hubiera dado un mendrugo de pan duro en forma de insípidas frases. Lo admito. Cometería el pecado de terminar con todo esto sin un adiós o ningún pañuelo blanco al aire. Carente de remordimientos o sin esperar al selecto público que lee estas líneas pidieran un bis para darme un baño de vanidad. 

No va conmigo. 

Hace mucho que las ostias del día a día forjaron mi forma de ser lejos de las luces de ningún escenario. Perdiendo sueños y convirtiendo en una realidad voluble e impregnada de gasolina, que no sabes si te va a reventar en los morros o va a montar una hoguera digna de San Juan. Fogatas de brujas, aquelarres y bailes paganos pidiendo por un verano que este año parece haber hecho huelga o ha sido despedido por la lluvia. Tiempos revueltos para momentos caóticos, una mezcla tan poco saludable, como esa leyenda urbana de mezclar Coca-cola, Baileys y veinte tequilas sin limón. 

Así es como estamos, revueltos, sintiendo que la falta de energía solar nos deprime y nos sume en pequeñas crisis existenciales. Nos hace sentirnos culpables, odiarnos, despreciar sentir que los muros de insensibilidad que levantamos para evitar el dolor se desmoronan. Perdidos. Buscando un camino que lejos de convertirse en un paseo por la playa se convierte en una escalada por una pared vertical. Carente de salidas, viendo como el mundo sigue su curso y lo único diferente en tu vida es el reflejo del espejo. Algo mas viejo que ayer pero menos que mañana, con sus bostezos mañaneros y su mala ostia al despertar como seña de identidad. 

Sin embargo siempre termino por esbozar una sonrisa. 

Contento ante la felicidad ajena de un amigo por haber encontrado a alguien especial en este mar de peces locos o saber que aún quedan alguna loca que sigue al pie del abismo con tus locuras cuando juntas a brujas con los deshaucios, decidiendo que los cuentos infantiles hace tiempo que dejaron de reflejar cualquier amago de realidad. 

Feliz por una visita que podía terminar siendo una guerra y terminó siendo un tratado de paz del silencio. Protagonista de una historia tan absurda en el papel como real en la capital, sin necesidad de elocuentes discursos bañados en frases hechas y sabiendo que siempre tendrá un escondite en el Norte cuando termine de sacarle el dedo a la rutina. 

Así pues esta madrugada he vuelto a escribir otro de mis desvarío repleto de buenos lamentos. Sin forzarlo, suavemente y evitando sentir esa sensación de necesidad de meterte los dedos en la garganta para vomitar algo insípido y vacio. 

De momento aquí estoy. 

Asomándome de nuevo al abismo.

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CAIDA LIBRE

Somos esclavos de nuestros recuerdos, nacimos con esa pequeña tara disfrazada de vanidad. Hay mucha gente que consigue domarla a base de cucharadas de normalidad y rutina, otros somos mas ingenuos y decidimos convertirnos en soñadores de ojos abiertos. Movernos por impulsos. Necesidades de encontrar un sitio diferente y andar por un camino tan jodido que a veces dan ganas de rendirte. Los golpes duelen mas si las piedras están afiladas. Tal vez porque dentro de esa animadversión hacia el conceptos tan vomitados como el amor u odio, hemos creado un equilibrio emocional lejos de la perfección de la losa que supone un “para siempre”. El fuego que reconcome los odios presentes de amores pasados o la indiferencia ante la pérdida de lastre en forma de personas que terminaron por salir por la ventana de tu vida. Sin dramas o escenas de un tercer acto teatral, en silencio y sin aspavientos, sino con la soledad que solo puede otorgar el silencio. Aprender a vivir de un presente rancio en el ochenta por ciento y único en el otro veinte. Un juego peligroso donde la banca siempre gana o casi siempre, dependiendo de la suerte con la que gires la muñeca, muevas la lengua o pronuncies la palabra adecuada. Un juego. Abierto a todos aquellos que les duela perder pero no disfruten ganando. Supervivientes de muro de hormigón tras sonrisas, sin que la gran mayoría de la gente que cree conocerte no tenga ni puta idea lo que carcome tus entrañas. Esta claro que muchos de ellos saldrían corriendo si observasen el abismo sobre el que busco el equilibrio. Otros no. Los hay de toda la vida o casi, los hay entre cafés sin diván o preguntas absurdas sobre como te encuentras, a sabiendas, que no contestarás simplemente porque tu orgullo o el muro de frialdad levantado detrás de tus pupilas nunca dirán la realidad. Los hay que hablan de ti como si te conocieran, sin tapujos y pensando que, aunque suene salvajemente honesto, solo se tratan de carne de cañón en este mundo donde parece contar con un millón de amigos para sentirte realizado. Lamentablemente son la mayoría. Aunque por otro lado existen personas que sin tener un contacto directo te alegran los días grises, por muy frías que sean unas palabras en una pantalla, son escasas pero también están ahí. Así pues este es mi caótico presente de trapecista repleto de estupidez y sueño atrasado para dos vidas.

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TIEMPO MUERTO

Hacía mucho tiempo que no escribía en mi pequeño lugar de evasiones y sueños perdidos en baúles ajenos u hogueras propias.

Vacío.

Es extraño como puede fluctuar el ánimo de una persona, cuando los pocos pilares que se piensan están fijos en tu vida, comienzan a moverse y caer bajo los temblores de ese terremoto llamado realidad. No es que sean especialmente graves, pero son mis demonios. Esos que envenenan cada instante y deforman las ilusiones mas puras para convertir algo especial en simple.

Anodino.

Tal vez por eso no he escrito nada en tanto tiempo, no tengo la necesidad o si la tengo, todas mis palabras me parecen tan vulgares que es mejor dejar los papeles en blanco. Una rendición. Ese es el camino al que parece llevarme estos días de destrucción creativa ante la falta de ideas conexas, escondidas en frases sin sentido.

Odio esta sensación.

Detesto el vacío total donde no poder agarrarte a nada, sintiéndote solo a pesar de saber que tienes gente a tu lado. Añoro el calor cómplice de una sonrisa que no pida nada a cambio o poder mantener el calor a ambos lados de la cama.

Siempre lo he sentido, con la diferencia, que antes podía vendarlo bajo mis historias, cuentos o relatos. No tenía tiempo para pensar en ello y simplemente me limitaba a seguir caminando hacia delante con la única idea de encontrar a mi particular Anabel Lee.

Sin darme cuenta que ese relato de Poe no es sino un canto a la muerte por el corazón.

Así que este es el plan, pararse y esperar a que todo vuelva a su cauce o intentar cambiar de rumbo.

Ninguna de las dos me atrae.

Una por cansancio.

La otra por miedo.

Ambas igual de necesarias.

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SOBREVIVIR A LA VIDA

Cuando todo el mundo habla del futuro como visión para ver el fin de la mierda, nos hace perder la perspectiva, el norte que nos suele aportar el tesoro de los pequeños momentos.

La falta de aire nos hace escapar hacia delante sin mirar atrás o a los lados, siempre hacia delante y olvidar los momentos, buenos o malos, con tal de encontrar nuestro perfecto equilibrio.

El secreto es que nunca existe dicha meta.

Tal vez ahora sea mas duro dada la vergüenza que nos hacen ver el resultado de una sociedad corrompida por el poder absoluto de la mentira de la política o el mundo rancio de manos largas e inexistente arrepentimiento.

Es cierto que el asco ante el silencio de los asesinos de traje que no les tiemble el pulso al echar a familias de sus casas o el miedo que dan la impunidad de aquellos que deberían proteger a los ciudadanos y sin embargo los asesinan a base de pelotas tan ilegales como la muerte que llevan consigo.

Ciudadanos que son disfrazados con nombres como terroristas, tan hipócritas como sus promesas para conseguir el poder o las asquerosas palabras con las que llenan de mierda sus bocas, al usar el nacismo para intentar desviar la atención sobre la pleitesía que siempre han mostrado al poder.

Ciertamente son cosas como estas las que terminan por deprimirte.

Es entonces cuando nos refugiamos en los pequeños momentos, esos instantes que no son grandes hazañas o momentos épicos. Pequeños instantes pateando la ciudad que uno de los mejores cantautores, ese del sur con voz quebrada acompañando su vida de vino y rosas, le dedicó una canción. Observar el arte ajeno y disfrutar de confesiones propias. Vivir al margen de los problemas diarios, mintiéndonos piadosamente, sintiendo que durante unas horas todo parece no tener importancia. Compartir una canción especial a cambio de un bar preferido en una ciudad ajena.

Detalles.

Pequeños detalles que forman el gran puzzle que nos hacen sonreír los días de tormenta.

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OUR GÜEYS

Hay personas que no conocen la palabra normalidad en su estatus de vida, me agrada ser de ese tipo de personas.
 Es cierto que a veces el caos nos hace resoplar y añoramos la triste monotonía cuando todo se pone patas arriba. Aunque no vamos a engañarnos. Adoramos estos momentos sin control y cinturón de seguridad, llamadas desde aeropuertos o transformación de cuatro paredes en una nueva temporada del Hostal Royal Manzanares. Mestizaje de emociones encontradas para convertir segundos anodinos en momentos únicos en los que agarrarnos los días de lluvia. Somos los frutos de nuestros recuerdos o al menos, eso queremos pensar cuando las cosas no nos salen como esperamos. Es decir casi siempre. Esa es la realidad a la que nos vemos sometidos por elegir caminar un camino sin señales de velocidad o flechas reflectantes para prever las curvas peligrosas. Aunque así somos lo suficientemente felices como para nutrirnos de nuestras propias experiencias. Momentos que la gente piensa que son únicos por los lugares donde nos llevan nuestros pies y que nosotros hace tiempo que los convertimos en recuerdos. Simples recuerdos. Sin darles tanta importancia al paisaje como la riqueza emocional del momento que se crea desde la modestia del deseo por aprender algo nuevo.

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YO ACUSO...

La pandereta ha vuelto a sonar otra vez, ruidosa, soltando falacias en un intento por tapar la verdad que no se puede esconder tras las palabras. El drama de miles de personas. Sin esperanzas, desencantados ante una mentira envuelta en promesa sobre la liberación de una crisis.

Es la hipocresía de los ocupantes de los sillones de cuero y Ipod de última generación por creerse suficientemente inteligentes como para malversar la vida de los ciudadanos. No son gobernantes como intentan hacernos creer cada vez que dan sus insípidas ruedas de prensa, son calaña, marionetas del cuarto Reich cuyo yugo, ahora nos ahoga con guante de seda en vez de puño de hierro.

Para el norte somos escoria de segunda, un lastre, la simple carga de la que es mejor deshacerse antes que empiece a oler demasiado mal. Nos engañan. Nos mienten. Nos dicen que es lo único que pueden hacer y lo mucho que les duele tener que pagar a aquellos que perdieron el dinero por avariciosos, a los ladrones, a los exclavistas que manejan a los trabajadores como números inanimados se tratasen.

Carentes de cualquier conciencia que les provoque el menor atisbo de vergüenza, sin que les tiemble la mano por la duda cuando mandan a sus verdugos a expulsar a familias fuera de casa o dejan sin subsidios a aquellos que mas lo necesitan. Sonrientes. Pensadores que sus hilos podrán ser movidos para siempre sin que a nadie se le ocurra que las mismas tijeras que ellos usan para recortar vidas, puedan servir para cortar sus corbatas de marca.

Es entonces cuando nos convertimos en terroristas.

Somos individuos con el odio en nuestra sangre, ávidos por romper su grande y libre nación mientras se llenan la boca con la palabra democracia. La misma que ellos pisotean cuando mandan a sus perros a moler a palos a hombres, mujeres e incluso niños. En la misma que se mean cuando deciden recortar en sanidad, educación o cualquier otro derecho fundamental que su gran y sagrada Constitución, la misma que juró un ser de sangre azul y vicios caros que nadie eligió y todos pagamos.

Es entonces cuando comienzan a tener miedo.

Cuando los mineros pueden a las porras, cuando las personas ocupan las calles o señalan a todos esos traidores de la humanidad en su propio hogar. Llamándoles lo que son. Asesinos de sangre fría sin manchas en las manos pero con las almas negras, que no tienen otra manera de defenderse que atacando y difamando.

Así pues solo queda una cosa que decirles a todos esos políticos, periodistas y demás mercenarios…Reincidentes creo que lo resumió bastante bien.      

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YO NO TENGO CULPA

Viendo que cada día la cuerda se tensa y que la sociedad ya no es de bienestar sino de supervivencia, todos clamamos por una solución. Gritamos o chillamos indignados ante las mentiras, desprecio y falta de credibilidad que nos suponen esos que juegan a gobernar a cambio de sueldos millonarios. Políticos, banqueros y todos aquellos desalmados que nos ven como números en un pie de página o cifras para que puedan jugar a "tu tienes mas culpa que yo".

Las personas comienzan a estar hartos de tanto mamoneo y claman por un mundo mejor, entre manifestaciones o incluso señalando en la casa de todos aquellos bastardos mentirosos en su propia casa. Asesinos. Mercenarios de guante blanco que no les importa la muerte de personas mientras el cuarto Reich y su rubia alemana les siga rascando detrás de la oreja por ser buenos perritos guardianes. Mierda y mas mierda. Tensando la cuerda hasta el límite de lo humano y lo divino para convertir miles de familias en una penitencia por pecados jamás cometido.

Pero la culpa no la tenemos nosotros...

...nos gusta engañarlos en pensar en ello.

Es mentira, todos somos culpable.

Ahora nadie ha votado a las gaviotas todos tenemos las manos limpias de no haber jugado a su juego de mentiras, eso es cierto, hay demasiadas manos limpias y tertulias de barra de bar demasiadas largas. Ese pensamiento que nadie que no ha votado no tiene culpa de nada. Esa gran mentira. La forma de auto engaño    que sirve de escudo para no ser responsables de nuestra propia irresponsabilidad. La indignación selectiva o al menos hasta que comience el nuevo Gran Hermano, sin mayor importancia que la vida siga su circulo y que el wassap vuelva a ser gratuito. Sin movernos mas que los momentos puntuales para sacar pecho y decir que estuvimos en la última manifestación, eso sí, pruebas gráficas en forma de fotografías en las redes sociales de turno.

Sino colgamos frases gilipollas, fotos de noches de borracheras o simple estupidez de explosión neuronal sobre la crónica del corazón. ¿En que nos hemos convertido? En animales irracionales que nos movemos por estímulos, que nos sentamos delante del ordenador o la televisión, que nos matamos en el gimnasio para parecer divinos y sobre todo que se nos ha olvidado pensar razonadamente sobre lo que nos hace feliz y no lo que nos obligan a pensar que es la felicidad.

Porque dentro de tres años la resaca del Sábado noche será elegida como excusa para evitar el domingo levantarse y votar a alguien o al menos lanzar un voto nulo. Al día siguiente volveremos a criticar que la sociedad vuelva a ser la misma mierda de siempre.

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ZAHORIES EMOCIONALES

Antes de empezar me sé de una que no le van a gustar estas líneas...

Sin embargo las escribiré exactamente igual, a fin de cuentas la sutileza nunca fue la bandera que izamos en esta, nuestra extraña relación. No le gusta. Jamás lo admitirá y nunca se rendirá a darme razón alguna pero la conozco mejor de lo que jamás se dignará a asumir. Es dura. Un témpano de hielo que ha comido demasiada mierda, tal vez en exceso, quizás la suficiente para marcar cicatrices invisibles que le obligan a buscar el lado malo de las cosas.

Sin bipolares ni esquizofrénicos.

Evitando las malas películas de chicos malos, estúpidos o adictos a la miseria con los que justificar un miedo al daño o la perdida. La mejor defensa. El ataque directo a la línea de flotación de las emociones, la razón, una sensación tan envolvente, que se convierte en nuestro aliado enemigo en un intento por buscar agua turbia en oasis. 

Se que a la altura de esta línea estará resoplando, quizás cruzando los brazos y buscando una justificación para no tener que descubrirse ante las debilidades. Es joven. Demasiado a veces, el resto, ha crecido demasiado rápido envuelta en la perdida, en un vacío que yo mismo he compartido. 

Quizás por eso la entiendo y la respeto.

Tal vez la comprenda.

Seguramente intente por todos los medios que no recorra el mismo camino que yo recorrí.

No se trata de amor o deseo. 

Tan solo es el aprecio de alguien especial, una estrella estrellada kamikaze de la vida, una de las mías, alguien que tiene demasiadas cosas buenas dentro como para permitirle que las pierda en cuatro polvos en vistos y no vistos entre txoznas y destornilladores. No se lo merece. Ella vale mas que todo eso, lo suficiente para ser la princesa de un niño inexperto que pierde el culo por ella, que no le importa hacer una escena de película romántica de peli americana y recogerla a la puerta del bar a las seis de la mañana.

En momentos como esos la envido

También me alegra

Seguramente tenga que la siguiente vez tenga que darle una toñeja verbal de nuevo para que entienda, que a veces, lo malo conocido no es mejor que lo bueno por descubrir.

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INSPIRACIÓN EXPIRADA

Me gusta pensar que mi imaginación es inagotable, una especie de manantial infinito de ideas que nunca llega a su fin. No se trata de soberbia o vanidad, tan solo la simple estupidez que otorga la ceguera propiciada por los buenos momentos en lo que todo se encaja. Automático. Sin importar en exceso los detalles y centrarte en el disfrute de dejar a los dedos actuar libremente y ver que es lo que sucede. Son los momentos sencillos. Los malos aparecen en el mismo instante que transformas esa manera de evadirte de la monotonía diaria en rutina. Pasa un día, luego otro y así sucesivamente hasta que comienzas a resoplar ante la falta de luces. Todo comienza a parecer mucho mas complicado que golpear las teclas, comienzan los problemas y no tardas en tener ganas de mandar todo un poquito mas lejos que a la mierda. Borras archivos y los reescribes como un niño intentando meter un cuadrado en un agujero con forma de redondel. Golpeas el teclado olvidándote del mimo. Creas historias sin cabeza destinarse a ser incineradas por el icono de la papelera de reciclaje incluso antes de llegar a la madurez. Solo algunas sobreviven y son ellas las que te hacen terminar por regalarte como amante al Paracetamol muchas noches, quizás por venganza o simple despecho, por haber realizado un genocidio con tantas hermanas. Resulta frustrante. Una desesperación digna de cualquier drama antiguo cuando tu personaje A decide que no le apetece llegar hasta el personaje B. Prefiere perderse por el camino de la historia sin que puedas arrastrarlo de nuevo hasta tu idea inicial. Libres y anárquicos. Tan cabrones que piensas que Quique González tenía razón cuando aseguraba que la suerte es una ramera de primera calidad, aunque a mi forma de ver, ese selecto burdel de lo inmaterial debería completarse con la inspiración y las musas vestidas con ropas ligeras mientras te deleitan con una sonrisa tan sincera como lo fue el beso de Judas. A pesar de ello las cosas siguen girando sin importar las veces que quieras llevarlo hacia lugares donde no quieren ir a parar. Personajes vivos que marcan sus propios caminos y con un poco de suerte, consigues vislumbrar justo antes que ocurra. Acompañando sus pasos. Narrando sus viajes como un cronista que ni pincha ni corta en sus decisiones y simplemente, tiene el honor, a veces dudoso, de poder escribir dichos caminos para transformarlos en historias a las que apropiarás como tuyas.

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