O en su defecto por un cuerpo a estrenar, o si no esta nuevo, por lo menos que no saliese el sabado.
Porque vamos a ver, la pregunta que resulta, el domingo, cuando tu cabeza te mata y tu cuerpo se declara en rebeldía, es:
¿Que leches hacen una banda de batwoman´s (Perdón batgirls, que alguna lleva mal lo de la edad), un par de boxeadores, un granjero buscando esposa, un payaso y un diablo negociante de almas, con pinta de proxeneta?
La respuesta es algo tan difuso como litros de kalimotxo bebidos, como cubatas (sin naranja natural) tomados y algún que otro txupito olvidado en el camino.
Es intentar recordar como sorteando, paquetes de risketos gigantes, templarios, medusas y todo tipo de fauna viviente, acabas metido en bares repletos de gente, con calor agobiante y sin apenas movimiento para poder levantar el vaso para beber.
Es sonreír al acordarte de las declaraciones de matrimonio, los contratos vinculantes por la parte contratatante de un viaje al sur o las mil sonrisas en forma de sana estupidez de cada uno de los momentos.
Es olvidarte del cansancio, de los problemas y colgarte el cartel de "prohibido pensar" y cambiarlo por una clase de lo mas provocadora sobre los nuevos límites de velocidad.
Y es que si alguna de las fotos saliesen mas lejos del perfil de un facebook, estoy seguro que alguno acababa excomulgado por lo ocurrido el sábado.
Es intentar escuchar la afonía, el cronometrar mosqueos de media hora o hablar sobre los problemas de los viajes con mochila.
En resumen es acabar tirados en una parada de metro, esperando media hora y completamente desnucados, pensando que ayer Domingo iba a ser un día muy corto para recuperarte y el Lunes un día muyyyyyyyyy largo para trabajar.
Aunque por muchas agujetas, sueño y ojeras lo que esta claro es que nadie nos puede quitar lo bailado.
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