Parece que el buen tiempo ha decidido hacer acto de presencia, en plan cabrón, como si disfrutase saliendo cuando te toca currar con pantalón largo. No importa, me queda una semana para mandar todo a cascarla, al menos, durante 15 días.
Así pues hora de echar la persiana...pero que bien sienta la frase, dejar aparcado este pequeño rincón hasta nuevo aviso y retomar ese pequeño espacio de viajeros de la estupidez intercontinental (Véase a la izquierda de este post para mas información).
Hora de hacer recuento, de esa batalla antes de partir, la mochila contra el hombre, espacio contra demasiada ropa, bueno igual este año ni eso, sin contar con las dichosas catiuskas que incordio, lo que es incordio son un rato.
Luego vienen la crema solar, las tiritas, las pirulas contra todo tipo de dolores y el repelente de insectos...bueno repelente es el nombre que hemos puesto a la escopeta que deberemos facturar porque dado el tamaño de los mosquitos en ese lugar del mundo igual hacemos competencia al Juancar.
Aun sin habernos cronometrado en cuantos días tardaremos en cambiar una rueda o las mil y una idea que vamos a querer montar para terminar esta primera trilogía, se baraja desde un mapa del tesoro hasta canibalismo, eso sí, esta vez con un guión!!!
Bueno esa es la idea al menos, esperamos que lo escriba Fuyi en el avión, nosotros, nos limitaremos a emular a Tarzán o tirarnos a la bartola en una playa de esas que salen en la tele...no sabeís el esfuerzo que supone!
Pues eso hasta luego o igual hasta siempre, porque según las fuentes de información de Trosky uno de los volcanes tienes las tripas revuelta e igual echa la pota...será para darnos la bienvenida, ays estos caribeños que detallistas que son, saben que nos gustan las sorpresas y nos preparan unos fuegos artificiales de bienvenida!
Te escribo esta carta porque la verdad nos conocemos desde hace ya tantos años, que creo que ya te puedo considerar hasta de la familia.
Es cierto que hemos pasado buenos ratos en todos los aspectos de la vida.
Tú con esa manía de convertir todo lo que tocas en un torbellino.
Yo con esa adicción a cerrar los ojos para dejarme llevar sin tener que pensar demasiado.
Todo perfecto hasta el día siguiente cuando o bien el dolor de cabeza o la recuperada conciencia, me hacen recordar que mi ama siempre me decía que no eres buen compañero. Pero como siempre pasa con los consejos de una madre, se escuchan tarde y mal, si es que se escuchan claro. Así que como buen experto de la memoria selectiva regreso a tu lado semana tras semana, día tras día buscando los buenos momentos de creación, esos en los que tu huracán deja caer algún fragmento de buena idea, de líneas desordenadas que intento sin mucho éxito ordenar con mi imaginación.
No voy a negarte que a veces es un infierno convivir contigo.
Tus caprichos por desordenar todo a tu antojo, por buscarme la locura para evitar que me atraiga la cordura del orden, de la cómoda normalidad que supone no gastar minutos en escribir en este blog, manchar de borrones las hojas ya escritas o buscar la manera de encontrar un equilibrio, que me ayude a bajar de esta montaña rusa en forma de vida. Mi atracción, con sus vueltas de campanas y caídas al infinito, con pocas victorias épicas y demasiadas derrotas cobardes, mi propia clase al recorrer mi camino a tu lado a pesar de los tropezones.
Tuyas son las buenas ideas que me han hecho disfrutar del placer por escribir algo para ojos ajenos pero también las malas que me han hecho tanto daño que a veces no duele, sino mas bien jode tan profundo que llega a quedar grabado durante mucho tiempo.
Bien pensado igual hasta tú tienes tu equilibrio.
Ofreciéndome retazos para que yo los escriba en papeles que después te encargarás de perder por mí.
Susurrándome al oído hasta que pierda los complejos y aparque la razón para terminar por despertándome dictándome una lista de errores a olvidar.
Obligándome a jurarme que no volveré hacer una cosa para esperarme a la vuelta de la esquina con un nuevo caramelo dispuesto a tentarme.
Así podía estar todo el día pero creo que sería inútil, creo que al final he comprendido que jamás podré comprenderte, tal vez lidiar contigo o incluso acallar tu voz durante un tiempo, pero en el fondo, siento que lo que me hace ser como soy es tu presencia en cada una de mis palabras, acciones o sobre todo, locuras de enajenación transitoria con tintes de la mayor de la cordura.
Bueno ya ha llegado y mira que se intenta tirarte el farol de mil maneras, formas y colores...bueno colores no tantos que no los distingo. Pero la verdad es que por mucho que lo intentes, que cierres los ojos y te tapes las orejas mientras grites ya no hay forma, ni veintitodos, ni leches, ya tienes el uno detrás del tres.
Hay que tomarlo con dignidad, levantar la cabeza y mirar al mundo desde arriba, así, como hacen los adultos, eso sí, antes intentas huir de la realidad vendiendo la poca dignidad que te quede en la caja de ahorros intervenida para brindar por tiempos mejores.
No falla y empiezas como siempre empiezan esos momentos mintiéndote delate del espejo.
- Espejito espejito, hoy no voy a salir, cine, una y para casa....
Ni tu sombra se cree esas palabras pero las repites una y otra vez hasta que la primera ronda da paso a la segunda y decides dar al botón de borrado automático. La segunda da paso a la tercera y es entonces cuando la marmota que duerme en tu interior comienza a susurrarte al oído que una cuarta no te hará daño, miras al otro lado, pero no hay angelito de la guarda, sino la misma marmota diciendo que acompañar esa nuevo trago con un txupito no te va a matar...al menos esa noche.
De ahí todo se lía y como te juntas con txupitos multicolores y conversaciones extrañas sobre dedos con forma de garfio piensas que puedes aguantar, que lo estas haciendo muy bien, un, dos, un, dos, tres MAMBO!
Después llega la realidad, su despertador y el cariñoso recuerdo a la madre de su inventor, te levantas de la cama y miras tu habitación parece un campo de guerra, perdida, por supuesto. Enciendes el ordenador y un vago recuerdo de haber estado tecleando palabras escupidas por tu etílico cerebro comienza a recorrer tu nuca como un escalofrío, no le haces caso, a fin de cuentas puede ser resaca.
Al menos una chica seriamente divertida me ha piropeado diciendo que tengo ojos bonitos, algo es algo!
Resulta curiosa esa adicción que tenemos por escribir de madrugada cuando estamos regados por dentro demostrando que todos en el fondo, escondemos un escritor etílico nocturno. Antes al menos los mensajes nos costaba algo de pasta y podía que nuestra razón nos consiguiera atar en corto, pero ahora, que es gratis, con alevosía y nocturnidad tiene que haber millones de mensajes volando desbocados por el aire. Mensajes de perdón, de confesiones, de deseos o simple sexo, cientos de mensajes que ya son un arrepentimiento según ves la palabra enviando...siempre he pensando que los móviles tenían que tener una opción que nos prohibiese mandar esos dardos envenenados a partir de las doce o habiendo superado la tasa de alcohol permitido.
Así pues a la mañana toca tranquilizar al personal, no por los mensajes, en mi caso es peor porque este blog no tiene una limitación por un teclado táctil que te juega malas pasadas escribiendo una r al querer poner una o. Me pasa por escupir sin digerir pensamientos, tan caóticos, que cuando los vuelvo a leer tengo que revisar toda la casa por miedo a que tenga inquilinos nuevos que usas mis cosas.
El último domingo, rozando la edad del fetiche de la cruz y pensando que al igual que le pasó a él, a mi también me han traicionado, un judas malvado que ni siquiera le han pagado una mísera moneda de plata por delatarme, mas que nada, porque yo soy mi propio Judas. Que si un gimnasio, sufrimiento para vender los principios que en algún momento perdí por el camino...Si hasta me he comprado un traje! lo jodido es que hasta me sienta bien...lo dicho traicionado por uno mismo.
Así pues solo me queda tener descendencia y formar una familia prospera o sino adoptar una y hacer que mi madre se quede tranquila o al menos, piense que su querida bala perdida a encontrado de nuevo el camino hacia la diana.
....¿Podré adoptar al ibuprofeno? Creo que sería un buen hijo...
Cuando otro sábado llega a su fin entre la lluvia y las risas, entre los abrazos o las confesiones forzadas a base de vasos de txupitos demasiado largos para poder beberlos de un trago, te das cuenta que nada cambia. Sigues interpretando tu papel, ese predilecto, ese que sientes que llevando hasta los extremos de la necedad, ese lugar, donde no quieres interpretar los gestos, donde no quieres ver lo que tus ojos te ofrecen, tu cerebro quiere que piense y el resto de tu cuerpo quiere sentir.
Es el deseo interno, ese que desborda todo hasta llegar a tus conciencia, tus miedos, esas sensaciones que te hacen dudar incluso cuando tus cartas marcan una escalera real.
Te haces el sueco o tal vez el escoces y sientes que volviste a perder una oportunidad con unos ojos dulces, con una boca afilada y una sonrisa tan canalla que el resto puede considerarse historia. Es esa necesidad de echar la culpa al tiempo, a la gente, al universo o cualquier otro factor externo, cuando la realidad es tan simple como las pelotas que te sobraron simplemente para intentar robar un momento a menos de cinco centímetros.
Es estonces cuando todo seguirá igual, sin importar en lo que te conviertas, sin importar en lo que digas que eres. En el fondo, seguirás siendo tu, el mismo de siempre, con tus cruces y muros, con tus perjuicios propios y vergüenza ajena, simplemente tu.
Alguien que escribe a las siete de la mañana en un portatil, que le cuesta teclear y que quiere escuchar una buena canción como buena compañía antes de tumbarte en la cama para dejar que el domingo te diga que otra semana está por comenzar para que nada vuelva a cambiar.
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Sería fácil descalificarle recordando la profesión de su madre y las madres de todos los buitres de vestidos de traje que le rodean. Recordar su falta de conocimiento de su padre o de ese monigote con el alma mas negra que Chuky que cada viernes se pone delante de un micrófono, para escupir mentiras camuflando el desfalco que están realizando a nuestros derechos, eso sí, manda narices que su nombre acabe en Santa y Maria.
Pero creo que en esta época no queda ya mucha Santas o padres cuyas sotanas no escondan secretos tan oscuros que la mayoría de los mortales, esa parte que realmente le gustaría vivir en un país laico, nos echaríamos las manos a las cabeza si los conociésemos en su totalidad.
Sin embargo usted sigue financiando esa secta que tal vez en el pasado tuvo un salvador y un significado pero que en la actualidad, su único mesías tiene color morado y un numero 500 impreso, un nuevo salvador que por otra parte, nosotros, los ateos jamás veremos en nuestras manos.
Podría pensar que gobierna un rebaño y usted es una especie de nuevo genocida dispuesto a matarnos de hambre o que muramos por alguna enfermedad, total, si eso ocurre será designio de dios. Pero tranquilo no creo que sea esa clase de persona, a mi parecer es mas bien un inútil, sí, un completo inepto que lo único que esta haciendo es ponerse delante de la cámara para leer lo que otros le escriben, tan cobarde, que ni siquiera tiene los suficientes cojones a ponerse delante de unos micrófonos para contestar a la gente que supuestamente tiene que gobernar o peor aún, que miente mas que habla y eso, de todos sus pecados, creo que es uno de esos a los que sus colegas de negro llaman graves.
Sin embargo no esperaría nada mas de alguien crecido tras la sombra del fascismo, alguien que no deja que la gente le diga lo tonto que es usted mostrando su indignación, sin someter su conducta a la crítica, a sabiendas, que de hacerlo vería que tal vez el sillón donde esta sentado le queda bastante grande...algo tendrá que ver que perdiese dos veces con el peor presidente que ha tenido el país, no cree?
Aunque usted seguirá ahi, contandonós cuentos para salvar a los bancos mientras estos siguen tirando a familias a la calle, seguirá machacando al pueblo, seguirá ahogando cada crítica o cada puesta contraria a los pensamientos a la gente a la que sirve pleitesía, seguirá besando los zapatos de marca de la Alemana a su paso, seguirá vendiendo humo, seguirá diciendo mentiras pero, lo peor de todo, es que cuando ya no esté y al fin consigamos echarle de su sillón usted cobrará su pensión millonaria de nuestros bolsillos, al igual que hicieron sus antecesores y todo aquel que piensa sin atisbo de duda, que la política es el mejor plan de pensiones que existe en el mundo.
Sino tan solo tenemos que tomar como ejemplo a nuestro cazador mas ilustre.
Para concluir tan solo una cosa me gustaría desearle y es que su inutilidad se termine antes que nos lleve a todos a la misera, así que hágase usted un favor y a nosotros, y continúe viajando en helicópteros de la mano de esa hija no reconocida de Hitler que tiene Madrid de la mano, con un poco de suerte, esta vez estén mucho mas alto cuando se pare el motor.
Otra semana que empieza como suele hacerlo los lunes, despertador, carrera, combinación de ducha mas desayuno, salir de casa, entrar de nuevo, salir por segunda vez y al final corriendo al metro.
Odio los Lunes, lo sé, me repito mas que la cebolla pero es que realmente los aborrezco.
Además si te toca currar el Sábado a la mañana y decides que nada mejor que irte de fiesta a tomar por culo, pues descansar, lo que es descansar, mas bien poco tirando a nada. Así que el primer día semanal llega sin que te des cuenta, como los asesinos en las películas de terror, miras detrás tuyo y no está, parparedéas y zas! ya tienes una docena de perfectas cuchilladas con forma de legañas con bostezos.
Aunque cierto es que para ver lo que hay que ver mejor no haber descansado, porque nos guste o no, vivimos en un país de pandereta, bueno así sería si alguien no hubiera robado la pandereta.
Si a eso le sumamos que te desalojan por mostrar tu mala ostia ante la inutilidad de nuestros mesías salvadores, ese de la barba con cara de no saber ni por donde le sopla el aire ni aunque tenga un ventilador dandole en plena cara. El mismo que todos los viernes saca sus tijeras de podar y aunque no le guste pues corta un poco de cada lado para dejar esto cada vez mas lamentable, eso sí, a los bancos no les falte dinero no vaya a ser que tengamos una desgracia.
Lo de los bancos se puede explicar de manera coloquial como tener un hijo drogadicto, putero y que le encanta fardar de ir en su BMW al que se le dejó dinero a su recaudo pensando que no había nadie mejor para cuidarlo. El problema es que de tanta cocaina, putas y apostar en los casinos pues el niño se nos ha quedado sin blanca, así que lo mejor que se puede hacer es hacer una nueva colecta para que pague sus deudas...mientras pensamos erroneamente que ha aprendido la lección.
Pero este es nuestro país, en el que los jovenes emigran porque aquí el futuro es negro, donde no se permite hacer una sentada pero se autoriza una manifestación de esvástica y aguilucho el mismo día que hay una final de futbol, solo para dar mas ambiente, eso, o que si Madrid acaba siendo una batalla campal pues al menos nuestros amados líderes podrás desviar la atención hacia otro lado.
Porque no nos engañemos al pensar que realmente saben lo que hacen, bueno, saber si que saben lo que hacen, lo que no saben es hacerlo por el bien del pueblo. Se limitan a salir en televisión o filtrar conversaciones pseudoprivadas para decir que están muy apenados por como va el país, tanto, que van de fin de semana con tuppers para ahorrar o no poder dormir por el paro juvenil...eso lo piensan de lunes a viernes porque los fines de semana se dedican a matar elefantes (Alguien debió explicarle que la canción de los elefantes no era para cazadores) o seguir chupando de las arcas públicas como la mejor actriz de todos los tiempos, perdón, las actrices porno se ganan su sueldo honestamente, mis disculpas.
Como dijo un muy buen amigo va siemdo hora que alguien se levante en una rueda de prensa de Marianico después de anunciar sus recortes semanales y pregunte:
- Señor presidente....¿En serio piensa que somos tan gilipollas?
Es de sobra sabido que aborrezco en lo que se ha convertido el fútbol. Ese juego, de cada vez mas sombras y menos luces, que a terminado por devorar la esencia que hace tantos años hizo que alguien diese la primera patada a un balón.
Nacido para dar un soplo de alegría ante la victoria o lágrimas de tristeza ante la derrota, deteniendo el tiempo los instantes previos que una dichosa pelota cruce una simple raya de cal, para explotar en afónicos gritos de triunfos, de abrazos con desconocidos o sentimientos a flor de piel entre sensaciones, tan únicas, que quedan grabadas en la memoria.
Días como hoy te hacen recordar esa sensación al ver el gris Bilbao teñido con el rojo y blanco mires a donde mires.Es ver a los niños uniformados, portando ese escudo labrados en sus camisetas, felices porque saben que hoy va a ser un gran día. Son los adultos que vuelven a ser niños ilusionados por conocer el significado de esos dos colores o esas señoras a quienes el fútbol se las trae al pairo, que posiblemente después de tantos años aún sigan sin entender que es un fuera de juego pero que sin embargo son devotas como las que mas de la Catedral con nombre de santo que preside la villa.
Porque a fin de cuentas, esto no es fútbol, esto es el Athletic.
Son dos colores que abarcan unas raíces, un orgullo por saber que guardas una fidelidad a unos principios incluso cuando la pesadilla de descender a los infiernos estuvo a punto de cumplirse en realidad, es simplemente, ser diferente.
Pero eso es ya pasado y hoy sientes como el niño que fuiste se retuerce en tu interior dándote patadas en el pecho. Ese crío que hace casi tres décadas, cuando el fútbol aún era fútbol, vio como la Gabarra surcó la ría portando a unos campeones. Ese pequeño ilusionado que te avisa, que te dice en voz baja dentro de tu oído como si fuese un secreto, que hoy es el día de devolver ese barco al agua, en creer en una realidad narrada por un poeta tan locamente cuerdo cuya voz canalla en oda por el buen fútbol, ha terminado por conquistar hasta al menor de los devotos.
Puede que el éxito o el fracaso este en mano de unos chavales, muchos tan jóvenes que ni siquiera conocieron la última vez que la alegría navegó por toda la ría, pero no nos equivoquemos, son consciente del peso que portan a su espalda, de los cientos de miles de personas que los jalean haciendo suyo cada pase, remate o parada. Saben de sobra lo que significa portar ese escudo y como esa idea, esa forma de ver las cosas ha pasado de generación en generación hasta llegar hasta ellos, esa enorme diferencia como seña de de identidad que los hace únicos.
Hay gente que incluso se debe preguntar porque son de cierto equipo, aquí no hace falta, uno no se hace sino nace. Es algo que se siente, para lo bueno y lo malo, en los días de abrazos o lágrimas, de alegría o tristeza, es lo que te enseñan, lo que aprendes y terminas sintiendo como tuyos. Por eso aquí después de ver como arrebatabamos el sueño a los mismos diablos, de haber visto dar la vuelta a partidos que otro hubiese dado por perdido o haber disfrutando enseñando al mundo que se puede divertirse viendo fútbol, solo puede surgir una única pregunta.
El cansancio es la manera inteligente que tiene el cuerpo en decirnos que se nos están acabando las pilas, que necesitamos un pequeño descanso sino queremos al final colapsar y terminar de los nervios.
Cuando ese cansancio resulta emocional suele ser mas difícil encontrar el botón de ahorro de energía.
Quizás porque algunos somos tan nuestros que nos cuesta exteriorizar esos estados de ánimos, sonreímos, asentimos con la cabeza y tragamos lo indecible esperando que las cosas cambien por sí solas.
Sin embargo no suelen cambiar por arte de magia, nos saturamos y rebasamos nuestro aguante hasta que explotamos, generalmente, de una manera tan irracional que terminamos por salpicar con nuestra mierda a personas que no tienen culpa alguna.
Para este tipos de situaciones se inventaron los tiempos muertos, para tomar aire, para disfrutar y comenzar a valorar las cosas que hay a tu alrededor con otra perspectiva, con un cambio de valores para descubrir que a veces has tirado de personas hasta llegar a tu agotamientos, has terminado cerrándote a la gente cercana o por guerras ajenas has dejado de conocer a gente que luego descubres que nunca fueron el diablo, sino tan solo, simples mortales con sus puntos de vista diferentes a los tuyos.
Quizás tengo que hacer caso a mi experiencia con la espalda y permitir abrirme como han solucionado mis dolores, sin prisa pero sin cerrar puertas que aún no se sí tendrán un buen papel en mi vida o uno malo.
Eso siempre conlleva cerrar otras, con llave y a pesar de haber intentado mantenerlas abiertas de todas las maneras, la decepción a veces es tan grande que puedes soportar su peso una vez, dos difícilmente y tres, al menos en mi caso es imposible. No digo perder contacto, no es como una rabieta de ahora te dejo de hablar y no respiro, no, es simplemente un cambio, convertirme en alguien aséptico para aquellos que en el fondo, no han valorado el tiempo que les he ofrecido.
Puedo hacerlo porque sé que hay gente inamovible con la que siempre es un placer hacer un viaje, tomar un café o ver una película, gente, que lleva años tras la pista de mi loca cabeza y que tal vez, nunca terminen de comprender como funciona en realidad.
Cada uno acabamos recorriendo nuestro camino como nos da la gana, que si algo tenemos es el poder elegir el ritmo con la que damos nuestros pasos...bueno tampoco es cierto, seguramente la vida de locos que nos obligan a llevar a cabo nos hace ser mas rápidos de lo que realmente deberíamos o querríamos que fuese nuestro paseo.
Corriendo de un lado para otro, con la cabeza en una cosa mientras los pies nos llevan a otro lado, con nuestro teléfono como un nuevo apéndice incorporado a nuestra oreja, nuestra continua necesidad de hacer saber al mundo donde estamos a base de fotos o frases chorras en cualquiera de las redes sociales a las que estamos adictos. Buscando conexiones inalámbricas como antiguos buscadores de pepitas de oro con tal de poder seguir relatando nuestras vivencias aunque lo mas interesante que tengamos que contar sea que andamos algo sueltos de vientre.
Autómatas al servicio de los señores que controlan las ondas, ese ha sido nuestro salto evolutivo.
Yo no me libro por supuesto, hasta el punto, que a veces siento que me faltan horas para hacer todo lo que quiero, las cosas importantes, eso sí, siempre después de haber gastado mi valioso tiempo en escribir alguna chorrada sin sentido en forma de comentario.
Tal vez ayer a las 8 de la tarde cuando salí de mi rutina laboral me percaté de ello, para que nos entendamos, bajaba dirección al dulce hogar como si el mismísimo Satanás me estuviera pisando los talones, sorteando personas simulando un gran slalom pero sin nieve o jugandomé la integridad pasando los pasos de cebra con el último parpadeo del señor verde del semáforo.
Con mis cascos, mi música ratonera a todo trapo y pensando en las mil cosas que aún me quedaban por hacer antes de volver a mi fiel compañera la cama, vamos lo de siempre. Hasta que una canción me hizo disminuir mi carrera para disfrutar de ella, para darme cuenta que no por ganar cinco minutos al reloj, iba a a terminar todo lo que tenía pendiente.
Lo admito, por primera vez en muchísimo tiempo anduve sin prisa por Bilbo.
Extraño, puesto que las ciudades incitan a ello, a correr, a sentir que siempre vas un segundo por detrás de lo que realmente deberías ir y quizás, esa sensación a terminado por infectar el resto de mis pensamientos. Había dejado de disfrutar con las cosas que me hacían feliz, de ilusionarme con otra nueva aventura al otro lado del charco y sobre todo, a no reconocerme delante de un espejo.
Eso es una jodienda ciertamente, mas que nada, porque a veces nos sumergimos en un vacío dibujado de crisis de identidad tan profundo que queremos salir cuanto antes y, como ocurre con las arenas movedizas, lo que acaba sucediendo es que nos sumergimos mas en el lodo. Nos empeñamos en anhelar lo que no tenemos e incluso envidiar lo del prójimo sin siquiera intentar sacar el máximo partido a lo que poseemos, tal vez por lo visto que lo tenemos o bien, porque en el fondo todos somos unos putos niños mimados que nos aburrimos de nuestros juguetes viejos a la primera de cambio.
Quizás hemos olvidado a disfrutar de nuestras virtudes, a dibujar nuestro plan de vuelo en la vida y elegir a quien ofrecemos nuestro tiempo, en vez de sucumbir al canto de sirena que no ofrece nuestros sillones.
Al menos eso quiero creer.
Pensar en la necesidad de desarrollar nuestras virtudes y convertirlas en nuestras vías de escape, en minimizar nuestros defectos, domarlos, sentir que no terminan por ser nuestros amos haciéndonos tener miedo a disfrutar de nuestros momentos de libertad, esos que se salen de la monotonía que te obliga a ponerte una máscara de lunes a viernes para trabajar sin que las manecillas terminen por marcar la hora para dejar todo aquello atrás.
Parece que el buen tiempo ha decidido hacer acto de presencia, en plan cabrón, como si disfrutase saliendo cuando te toca currar con pantalón largo. No importa, me queda una semana para mandar todo a cascarla, al menos, durante 15 días. 
