MITOS, LEYENDAS Y DEMÁS MENTIRAS PARA NIÑOS

Es curioso como buscamos explicaciones chorras para las preguntas directas y sin filtros de los niños. Los niños vienen de París en los picos de cigüeñas, el sexo es como el polen de las flores o que la lluvia es el pis de los ángeles son algunas de las lindezas que los adultos inventaron por no cansarse en dar explicaciones.

He de comenzar diciendo que vivo en un sitio donde las leyendas y seres mitológicos siguen patente entre la población. No como esa distorsión etílica que Alex de la Iglesia ha grabado en su última película, donde hasta la propia Venus de Willendorf, tenía cabida en su más que peculiar Akelarre.

Aunque sin duda si algo cabe destacar de esa película es el Gargantúa y como vasco pasada la treintena, yo también terminé entrando por su boca para salirle acto seguido por el culo. Menuda la diversión la nuestra. Un tragón cuyo interior es un tobogán simulando su estómago e intestino para terminar donde acaba cualquier alimento a la hora de  ir al baño.

Si es que tenemos un sentido del humor infinito.

Aunque entre gigantes, señores de bosques peludos o machos cabríos no tendríamos suficientes, nuestro seres mitológicos están gobernados por una tía egocéntrica y caprichosa que hace y deshace a su antojo. La jefa de las brujas. Sorginak conocidas en su intimidad con sus pucheros, canticos y orgías salvajes de lujuria.

Vamos a jugar a buscar los errores.

En el párrafo anterior hay algo producto de la ficción.

Pista, no es ninguno de los seres mitológicos.

¿Lo veis?

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Vamos a ver:

¿Orgías en Euskadi?... ¡Venga ya!

Aunque no es lo único extraño en esta nuestra mitología, otros seres femeninos, bellas ninfas del agua rubias con pies de pato y extrema belleza, engatusaban a los estúpidos hombres para que fueran con ellos al huerto…bueno al lago o al río para ahogarlos.

No os preocupéis o las dichosas Lamias eras extranjeras o la escena que ocurría sería algo como lo siguiente:

La chica patuda cantando atrae a un tipo.

TIPO: Que voz más bella.

LAMIA: ¡Pierdete!

El susodicho regresaría a donde sus sagrada trinidad, lo que viene a ser sus tres colegas para jugar al mus para contarles lo sucedido.

TIPO: Me he encontrado una Lamia y me ha dicho para echar un polvo en el agua y le he dicho que no.

RESTO DE TROPA: ¡No te lo crees ni tú!

TIPO: Vale…me ha mandado a la mierda.

RESTO DE TROPA: ¿Te habló? Buenooooo eso cuenta por cuarto y mitad de un polvo!

Curiosos seres las Lamiak.

Aunque de las mentirijillas supuestamente inocentes no se libra nadie de toda la península o sino recordar cuando siendo pequeños se os movía un diente. Eso significaba pasta. La necesidad de arrancártelo de tu boca de cualquier manera. Desde empujándolo con la lengua hasta los osados que se ataban el extremo de un hilo al diente y otro al pomo de la puerta, sin importar el sufrimiento, ajenos al dolor con tal que el ratoncito Pérez nos lo cambiase por dinero.

Lo que me hace preguntarme a que ostias se dedicaba el jodido ratón.

Tal vez era una tratante de  marfil barato o machacaba los dientes hasta hacerlos polvos y venderlos como afrodisiaco, lo que está claro es que legal, lo que se dice legal, no parecía serlo mucho.

Otro me viene a la cabeza.

Cupido.

En serio alguien se puede creer que un mini angel con pañales, armado con un arco y flechas puede repartir amor, es que está realmente fatal. Repito. Un enano con un arco que lanza flechazos al corazón solo tiene un nombre…psicópata.

En defensa del ser humano diré que tendemos a liar realmente las cosas o sino no entendería a que brillante mente se le ocurriría lo del Coco.

Duérmete niño duérmete ya.

O vendrá el coco y te comerá.

¿En serio? Amenazar a un niño con ser devorado sino se duerme y esperar que no termine acojonado nunca puede ser sinónimo de brillante idea.

Cambiemos a los personajes.

MARIDO: Cariño no puedo dormir.

MUJER: Pues tu verás, como no te sobes vendrá Hannibal Lecter y te convertirá en su cena.

Menos mal que Barrio Sésamo lo convirtió en un personaje estúpido a la par que disléxico para convertirse en burla de niñez, eso sí, que ningún niño osase mancharse con chocolate por si Triki se escondía debajo de sus camas.

Así podía estar toda la noche pero es Lunes y las neuronas no funcionarán mucho más tiempo.

Podría hablar de los Reyes Magos, Olentzero o Santa Claus y ese curro de una sola noche que haría pedir la baja por estrés a cualquier mortal.

Sin embargo para ir acabando creo que hablaré de los personajes imaginarios que sí anda entre nosotros y dicen tener un montón de deseos para los mortales.

No hablo de los genios.

Me refiero a los políticos en la oposición.

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LACERANDO EL COSTADO

La facilidad para encontrar culpables ajenos es tan fácil como admitir la adicción a la nicotina que tiñe de amarillo mis dedos. Es realmente tentador comenzar por mirar al cielo o achacar todos mis males a una zorra del pasado, siempre fui un experto, desentendiéndome de las consecuencias como un niño que esconde las manos sucias de pecado tras su espalda.

La facilidad de centrar todo en los gélidos nubarrones grisáceos que traen la tormenta.

Esa sensación hiriente como dagas invisibles clavadas por debajo de la piel hasta que tocan el hueso. Una bonita metáfora. El mejor truco de tahúr para esconder una realidad que siempre fue mucho más soez y humana, tan silenciosa que los días buenos, crees que no vale la pena pensar en ella.

No es que se trate de un buen plan pero al menos, te ayuda a seguir caminando bajo el autoengaño de creerte una buena persona y sentir que los pasos en la tierra te llevarán a algún destino definido. Dibujando salidas de emergencia con tinta virtual para tapar todas la sombras, letras escritas a golpes grabadas en este rincón de vanidad propia, sin siquiera atisbo de ninguna otra pretensión, que unos ojos ociosos pierdan unos segundos de sus vidas en leerlas.

Ahí termina la interpretación de la obra teatral.

El resto se resume en una cabeza saturada de pájaros acompañando ideas absurdas, no hay nada especial, un hedor a romanticismo del supuesto héroe bohemio que a veces deseo se esconda debajo de mis uñas. La mentira de un culpable que ni podría revivir el título de amante cuando tras el segundo que sucede tras la efímera excitación momentánea, no queda otra cosa que la incomodidad de un lecho calienta donde sobra la mitad de dos.

No se trata de arrepentimiento.

Sin deseo de pedir perdón por las decenas de camas desechas, la ira de mis palabras o los cierres de etapas sin dudar siquiera en lanzar una última mirada hacia atrás. Hacerlo sería no ser fiel a lo único que guardé fidelidad, mi única admisión de pecados en forma de hacerme cargo de las consecuencias de acciones equivocadas o correctas.

Tampoco quiero redención.

Nunca creí en la conversión del villano a sabiendas que mis pecados hablan como un libro abierto, tanto como los silencios que envuelven cualquier conversación que cruce la línea de lo personal. Manos vacías. Sin las monedas que conseguí por las mil y una traiciones a quien asumió que confiarme parte de sus secretos sería una buena idea, ilusos, ni siquiera llegaron a comprender que nunca hubo truco o giro de guión más allá del deseo pasado convertido en agria piel. El alimento que siempre me hizo olvidar el devenir de las horas para poder escupir todas las miserias, deformarlas y rehacerlas como personajes tan dispares como personalmente absurdos.

El secreto siempre estuvo escondido tras ese desconocimiento a volver a conjugar el verbo sentir. Escribiendo lo que siento pero sin que mi sonrisa sienta lo que escriba, no lo hago para crear un centro de atención o foco de preocupación y que nadie se sienta ofendido por ello. Si mis palabras no llegan a lograrlo solamente recordar que elegí este camino con la intimidad de la soledad mucho antes de conocer a cualquiera y siempre seguirá allí cuando el último apague la luz.

Esto no es una despedida ni mucho menos.

Quizás esto se parece a una especie de asumible consecuencia de las decisiones propias usadas para asesinar posible futuros, de sonrisas de Domingo con pelea de Lunes rutinario. Incógnitas que nunca se solventarán puesto que si algo no regresa es el tiempo y por eso al empujar la última tecla de esta entrada, seguiré buscando mi espacio en este puzzle. Ascendiendo o descendiendo pero con la única dirección de aquel que no desea envejecer teniendo que recordar todas las cosas que no hizo.

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LOCO POR EVITAR LA CORDURA

Tiempos revueltos para ser alguien con un nombre propio donde, la marea de la muerte neuronal, es casi tan asidua a nuestras retinas como ver morir de hambre a través nuestros televisores.  Nada debe ser diferente a lo estipulado, viviendo engañados, en pensar que la vida se mide en cuantas cosas podemos coger con las manos.

Así terminamos siendo náufragos emocionales.

Mecidos tras el deseo de un lado a otro en busca de ese imposible de escena romántica de película americana. Anhelando lo que el otro desea, sabedores que todo tiene un precio en una época donde el consumismo se ha convertido en la   deidad.

Un beso.                                                                                                 

Una caricia.

Un segundo de tiempo ajeno.

Nos vamos enrocando sobre nosotros mismos sumergidos en las pantallas portátiles repletas de iconos de caras sonrientes, frías y emocionalmente tan inertes, que terminan por invadir incluso los momentos más privados de la intimidad. Esa necesidad de prostituir los momentos termina por odiar al ser humano, odiarme a mi mismo y temer por convertirme en uno de esos seres vulgares.

Intento escapar de ello pero la rutina me atrapa e intenta destruir mis ideas locas, atraerme a la supuesta cordura escondida tras un trabajo, casa y mujer de te quieros en el sofá, bronca de Martes y polvo de misionero de Sábado.

No quiero pero temo terminar en ese camino.

Por eso aprovecho estos momentos que aún me siento un poco rebelde.

Los segundos que aún pueda escapar de este sistema.

   

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EMPEZANDO DE CERO

Veinte días para escribir la primera entrada del año pero es que viendo el panorama solo me saldría otras líneas repletas de veneno. No me apetece empezar el catorce con mala baba. Así que volveremos a darle un poco de humor e intentar explicar que leches pasa por mi cabeza cada vez que decido hacer algo nuevo. 

Comenzaremos por una metáfora, esa que una buena amiga del pasado usó para definir mi caótico carácter, algo como que era un barquito fiel al viento como una veleta que se aleja de cualquier isla. Es básico. Pero tan acertado como que no me gusta estar en un estado de calma chica, en ninguno de los aspectos vitales, a sabiendas que la osadía a veces se camufla tras una profunda inaptitud.

Como prueba este espacio cual jaula de grillos. Hace años empezó

como una especie de oda a un amor eterno y cuando la eternidad tuvo fecha de caducidad, terminó por convertirse en una especie de torbellino. 

Girando cual peonza sin saber si estaba bocarriba o bocabajo, subiendo a los cielos y bajando a los infiernos por mero divertimento emocional. 

Creando destrucciones personales en forma de canalizaciones de personajes imposibles, malversando la realidad para hacerla tuya y no respetar ni las leyendas de una mitología autóctona o los cuentos universales. En el fondo todo se limita a mala leche.

 Usar el humor para no poner el grito en el cielo y necesitar un par de pastillas de Prozac para poder sonreír de manera química…como me gustaría ser adicto a Gran Hermano y haber rozado la estupidez de la juventud de sudor y discoteca. No haber aprendido a leer o pensar que el único deseo humano es follarse a una choni en un baño sucio y grabarlo en mi Smartphone de ultimísima generación.

Como odio ser complicado. 

No saber decir te quiero porque son dos palabras que pesan demasiado o no poder callarme cuando algo me sienta como una patada en los huevos, dios maldiga el tener sentido común de considerarme un estúpido. Analfabeto que sabe aprender de toda aquella que tiene algo que enseñarme y termina por arrastrarme hacia nuevas historias para saturar mi tiempo libre. Benditos esas personas y benditas sus cabezas por enseñarme que siempre habrá cosas nuevas en las que aprovechar estos pequeños fragmentos de soledad.

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BALANCEANDO

Como cada año toca el balance del trapecista, ese de equilibrio de cuerda sin red de seguridad ante la caída. Otros doce meses de penas y glorias, días negros y horas de alegría para formar un todo repleto de pequeños detalles.

Empezando por pedir un aplauso para todos vosotros por sobrevivir al 2013.

Un año negro para los bolsillos, donde el hambre y la precariedad nos han obligado a forzar la sonrisa en días de lluvia. Atropellos diarios de nuestros derechos en esta grande y libre solo para los poderosos, porque libertad como palabra como definición, debería quitarse del real diccionario de la lengua. Cúmulo de malas ostias. Vejaciones que nos han enseñado que quizás el camino para la felicidad está escondido en los pequeños detalles y no en lo que la televisión nos quiso enseñar como autorealización.

Sin embargo voy a dejar de generalizar y centrarme en mí persona.

Este año la mochila se ha quedado en el armario, los payasos no viajaron pero no por ello abandonarán esas ganas de ponerse la nariz roja y perderse por el mundo. Hablo en nombre de Trosky cuando digo que no es tanto la lejanía del destino como la experiencia que nos aportan esos días de espectáculo. No nos importa si Costa Rica se convierte en Extremadura porque donde nos lleven los pies no seguirán las carcajadas.

Año extraño, de sueños cumplidos y sueños por cumplir, donde una amante del octavo pasajero se convirtió en genio de Aladino. Froté su lámpara y me trajo las locuras de un dibujante con alma de punki, cuyo arte con los pinceles es tan grande como la hospitalidad de sus palabras y os puedo asegurar que en lo primero es un puto genio.

Me empieza a gustar el Este como la bruja del Mago de Oz.

Otro año entre notas, donde encontré a una patatera roquera amiga de una Vallecana con ansias por oír a unos Californicanianos, una mezcla, locuras de dos días de notas bañadas en cerveza, cuyo bis, vino dado en unos días de Octubre entre zurra y aceite de motor de cuarenta y tres octanos con lima.

Así han pasado los meses donde las personas han salido y entrado de mi vista, gente que el amor les ha hecho olvidar la palabra amistad, buscando excusas vacías para no admitir que los lazos no eran tan fuertes como aseguraban que serían. Briznas de hierba movidas por el viento. Recuerdos que se quedarán grabados en el pasado porque la experiencia siempre es algo que sirve para alimentar los pasos futuros, pasos que aún pueden llegar al kilómetro cero con calma, puede que hubiera sido otro hasta siempre pero sigue siendo un saludo de bienvenida.

Este es mi año sin olvidarme de mi escudera, ella nunca falla y siempre está para entrar en mis pensamientos locos poniendo orden,  siempre viva para nuevos retos, a sabiendas que cada año veo como crece personalmente y este en especial, laboralmente.

Este es mi año y haciendo balance gana lo bueno.

Hasta el año que viene y que la música nunca de deje de sonar.

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LEVANTEMOS LAS COPAS Y PONGAMOS LA VASELINA A PUNTO

En diciembre, mes de millonarios y colas en comedores sociales, nacimientos divinos y decretos de que mano de hierro con la cruz en alto. Niños desnutridos, echados de las casa pero los alzacuellos en alto para meter la mano en el útero de las mujeres usando lo divino para buscar culpables en la libertad de elección.

Como que ser mujer ya no es sinónimo de tener el coño para farolillos.

Ladrones en las calles y libertarias criminalizadas, esto es lo que hemos conseguido, seguir anclados a esta mierda de sistema caduco. Mientras los ricos más ricos, dando consejos desde sus balcones o mintiendo sin atisbo de vergüenza como auténticas serpientes de su paraiso. Metiendo miedo con lo divino y usando la ley cuando saben que ya nadie que no sea poderoso no crea en su iglesia, no digo su religión, digo su consumada hipocresía donde lucen anillos de macizos de oro y aquellos que violaron a niños continúan siendo tapados.

Así pues arrepentiros herman@s.

Sentiros culpable porque yo no lo hago al asegurar que para mi nada pasa mañana, hace tiempo que estas fechas dejaron de parecerme importantes. Seamos honestos con nosotros mismos. Dejemos de hacernos promesas al lado de un Belén y el dos de Enero volvamos a ser igual de bastardos que eramos el 23 de Diciembre.

Si realmente seríamos tan buenos no miraríamos hacia otro lado con el sufrimiento.

No nos compraríamos Smartphones o consolas de nueva generación, sino que daríamos ese dinero a quien realmente lo necesita, pero así somos y yo no me excluyo, soy igual de estúpido sumido en este sistema que utiliza una fecha religiosa en un SUPUESTO país laico para que tiremos la casa por la ventana. Comamos pues como cerdos, bebamos como sino hubiera mañana pero sobre todo, cerremos los ojos diciendo que la felicidad siempre llega en diciembre.

Tal vez en marzo cuando alguna mujer muera desangrada por tener que abortar en una clínica clandestina por querer decidir sobre su cuerpo, nos demos cuenta, que ese niño que nació de la divina paloma y cuyo padre es el que lleva dictando los designios de la sociedad por mas de dos mil años, no es ni tan bueno ni misericordioso como el señor de blanco nos intenta convencer a diario.

Así pues felices fiestas a todos y que los reyes magos o el señor que Coca-cola cambió de color para hacer un producto de Marketing os traiga muchas cosas.

Porque si alguien cree que el 2014 será mejor que el 2013 es que ciertamente en un devoto creyente de los milagros.

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HABÍA UNA VEZ...

Había una vez una península que estuvo durante muchas décadas sumisa en la oscuridad del autoritarismo. Cruces y fusiles. La combinación que años que crearon tantas cicatrices que el cambio de sus ciudadanos les volvió ciegos ante los nuevos tiempos, permitiendo que les llevasen por un camino entre cantos de sirena de libertad, libres de cadenas pero sin saber que no eran sino puestos en un nuevo marco lleno de mierda.

Brazos derechos en alto pasados y aladas aves carroñeras disfrazadas de salvadores, como si fuesen ángeles, seres divinos que nos deben marcar el camino derecho. Esos seres se terminaron por convertir en gente de traje y corbata, primero llenándose la boca con la palabra tolerancia, obviando la fractura e incluso utilizando a sus propios muertos con función políticas. 

Convirtiendo que el asco que provoca segar una vida se iguale al uso de los muertos para su beneficio. Unos Carroñeros mentirosos que durante años siguieron tejiendo su particular red de mentiras, preparando el terreno, manteniendo coronas en venas repleta de sangre azul oscuro, tan opaca, que consiguieron hacernos creer que una persona por ser campechana podía hacer lo que le viniese en la real gana. 

La supuesta izquierda se lo puso fácil. 

Su inutilidad para admitir que todo se iba a la mierda, usando la táctica de cerrar fuerte los ojos, contar hasta diez y al abrirlos, desear que todo hubiera mejorado. El patriotismo de la gente que sentía el rugir de sus estómagos, puesto que la masa hambrienta, se cree cualquier milagro recubierta de mentiras si se sabe el perfume con los que utilizarlo. 

La creencia que aquellos que durante años mamaron de la razón del puño de hierro llegasen al poder más absoluto. Sabedores que podrían volver a esos tiempo, gracias en gran parte, a los pequeños agujeros que una Constitución con forma de queso Gruyer que dejaron plantados para el futuro. 

 Mientras el pueblo permaneció ciego y les creyó. 

Cegados por sus salvas de recuperación, utópicas pero enunciadas tan bien, que a las personas de a pie no les importó sufrir un poco si con ello podían recuperar su esplendor. Porque ellos pensaron que eran importantes. Sumos intelectos de una tierra de folclore, tortura animal y la fijación por millonarios con cuya única virtud, era dar patadas a un esférico de cuero. 

Embobados con la caja tonta, donde ser famoso por unos minutos es un pago suficiente para prostituir la integridad del ser humano. Vulnerando su propio templo. El cuerpo y mente para encontrar el máximo beneficio con el mínimo esfuerzo, señalando al diferente, al único y sin sitio para todo aquel cuya genialidad, podía cambiar el mundo. Personas que tuvieron que irse y que a nadie les importó, no era vital, ni siquiera lo era nadie valorar como ese hambriento dragón de frío azul, devorase todo aquello que oliese a progreso. La elección de las mujeres sobre su cuerpo, la salud o el derecho de la educación, derechos que forjaron ese nuevo estado y que cuanto más pasa los años más se tiñe todo en gris. 

Pero aún les quedará la libertad. 

Un momento, creo que dentro de unos meses tampoco eso quedará, entonces tal vez no pueda seguir escribiendo estas líneas o quizás un policía frustrado que terminó como vigilante me detenga, seguramente con razón, porque tras tres meses de formación y tras unos estudios que apenas roza lo obligatorio tendrá un gran sentido común. 

Un dato estúpido y sin mucha importancia.

Un policía de cualquier cuerpo está una media de dos años de formación. 

No digo que después de eso salgan convertidos en seres llenos de justicia y valores en pos de la seguridad de los ciudadanos, eso sí, al menos mejor que los seguratas privados no tengo duda. Más que nada es un deseo, ya que a partir de ahora, su palabra será la ley y nunca mejor dicho, sin importar si lo que cuentan es la realidad o simplemente una narración producto de una sobrada imaginación. 

Bienvenid@ a este viaje al pasado. 

Bienvenid@ a la muerte de tus derechos. 

Bienvenid@ a esta monarquía caduca convertida en una democracia bananera.

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