PARAR EN EL CAMINO

Todo el mundo que practica el peligroso juego de la creación tiene la apuesta casi segura de caerse en los agujeros de la propia mente. Lugares imaginarios que son pequeños y fácilmente de esquivar o enormes como edificios dependiendo del estado emocional, entorno o simplemente haber dormido mal un par de noches. Cualquier cosa por insignificante puede llegar a influir en ello, estúpidos instantes para los afables devoradores de televisión que pueden llegar a ser mortales para el uso del ordenador para algo menos lúdico.

Son una mierda.

Los bloqueos creativos pueden ser incluso positivos, pero cuando se tratan de lingüísticos la cosa puede llegar a ser desesperante. Es como si un disléxico, daltónico y  polígonero se apoderase de tu masa gris, el vecino pesado o esa chica que quiere cuando no y cuando quieres tu ella no. Las salsas de la vida. Salsas agrias y pasadas en una nevera sin refrigerar que lejos de resultar apetecibles te revuelven las tripas, intoxicándote con las dudas mientras piensas que ni siquiera sabes si el libro va a terminar de cuadrar.

Incógnitas donde se pierden capítulos, rebuscados en un disco duro tan desordenado como el armario o la cabeza. Lo pones del derecho y después del revés, una y otra vez, hasta que comprendes que el triángulo de las Bermudas es ahora cuadrado y lo tienes justo sobre las piernas.

Tanto terminas adorando la inspiración como aborreces la calma chicha, ese ansia viva por terminar el dichoso capitulo, no por el mero placer de hacerlo sino por querer ver si aún conservas la frescura del principio. La osadía del relato corto convertido en ensayo y madurado como un maldito libro, uno que como con las arrugas, no paras de ver defectos propiciados por el excesivo manoseo.

Hiperventilas.

Cierras los ojos.

Buscas el paquete de tabaco prometiéndote que lo vas a dejar de una vez por todas.

Y te enciendes un cigarrito.

El humo hace que todo vuelva a fluir… no sabes si bien o mal… pero al menos fluye.

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APRENDIENDO A RECORDAR

Las heridas suelen ser un buen baremo para comprobar como terminan los días carentes de mascarada, tiempo de ver moratones y valorar lo que se tiene o lo que se ofrece. Suelen ser aclaradoras, lo suficiente para ver que no todo lo que creías bueno lo es en realidad, hay que cambiar el punto de vista. 

Lo primero es evitar guerras ajenas. 

Lo siguiente es buscar el equilibrio de no hacer nada que pueda acarrear consecuencias para uno mismo. Mañana será otro día, uno que hay que mirar lo que se tiene sin esperar nada, es fácil de olvidar cuando la distancia hace que no veas a esa gente importante tanto como deseas. Los kilómetros pueden engañar pero las sensaciones que te carcomen cuando sientes que algo marcha mal no lo son, ese deseo incontenible de darle al móvil y contarlo a través de unas palabras escritas en una pantalla. 

Valen un par de frases para darte cuenta que son los verdaderos pilares.

No hace falta buscar más en lugares que nunca habías encontrado nada.

Todo lo hermético que fui era la parte más importante que siempre me evitó problemas innecesarios, lo he olvidado demasiado tiempo y tal vez por ello tenga que escribir estas lineas, bueno mejor tarde que nunca.

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EVOLUCION EMOCIONAL

“A todos nos gustaría que lo bueno dure para siempre pero luego dura lo que tiene que durar…generalmente más de lo debido”.

Hoy voy a utilizar una de las citas que más me han gustado siempre de uno de mis grupos fetiches.
Es un buen resumen vital de como atamos las personas cuando intentamos sobrevivir a una evolución, que lejos de continuar siendo física, ha terminado por convertirte en algo emocional.

Vivimos entre decenas de lazos invisibles que nos atan a otras personas, un puzle infinito cuya dificultad, no es otra que una imagen de muestra en continuo cambio. Somos creadores o destructores a partes iguales, sabemos amar con locura u odiar con el mismo énfasis, navegantes entre un blanco nuclear y el negro más oscuro con solo dar un paso.

Un día bien.

Al otro fatal.

La evolución humana del siglo XXI está atada a las ondas y datos, creando espejismos de decenas de amigos en un lugar que no existe, sin darnos cuenta, que lo real siempre será mucho más auténtico que un ME GUSTA. Vivimos con el miedo a la perdida artificial y obviamos la real, esa que duele, que te hace sentir que se ha caído un engranaje de la maquinaria. Un vacío que parece hacer que nada tiene solución y nada volverá a ser tan bueno como lo era ayer.

El secreto consiste en saber ver lo que se tiene y no añorar lo que se pierde.

Es la verdad que aprendí hace muchos años, el veneno de una traición suele ayudar a ello, es la manera de abrazarse al presente y saber apretar fuerte, tan fuerte como puedan tus brazos para hacer cada segundo único, no anhelando que sea eterno, sabiendo que esa fragilidad hace que se aprenda a valorarlo de manera especial.
Estamos hechos de un agua donde flotan demasiados sentimientos, vivimos expuestos a ellos y los que nos creemos valientes, sabemos recibir las heridas a pecho descubierto. No. No se trata de valentía sino saber que por mucho que las cosas cambien, siempre habrá gente ahí, tocando teclas para convertir algo vulgar en mágico o un cafe salpicado en la lluvia de Bilbao, seres únicos e inconfundibles, que recogen engranajes los días malos y los vuelven a colocar en su lugar.
Tic.
Tac.
Tic.
Y esta máquina desacompasada vuelve a ponerse en movimiento, animada, sabiendo que alguien está trabajando en un 18 para tí o te preguntan que tal el día con una coletilla cariñosa que asegurar odiar y te encanta escuchar en la intimidad.
Por eso me hace creerme en el engaño de pensar que todo durará para siempre....aunque solo dure lo que tiene que durar....generalmente más de lo debido.
 

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MAYDAY!!!!

Esto es una llamada de socorro a cualquier ser omnipresente y todopoderoso…bueno mejor pensado dejemos a las divinidades al margen, que últimamente tienen una manera demasiado salvaje de demostrar su supuesto amor.

Entonces solo me queda buscar ayuda en las estrellas, algún ser inteligente o al menos lo suficiente moral como para echar una mano al prójimo. Porque lo que es a ras de tierra esto no es que se vaya a ir a la mierda, sino que ya estamos en ella, hasta el cuello y mirando hacia arriba para no darnos un susto de muerte.

La verdad es que me da igual que sean vidas basadas en carbono u oxígeno, que se traten de reptiles o moluscos. Con que no sean chupópteros creo que mucho nos conformaríamos, algo que no huela a gomina y perfume rancio, envuelto en trajes caros como si de payasos millonarios se tratasen.

Perdón no quería comparar a los dignos payasos con nuestro gobierno.

Puede que me esté repitiendo pero la verdad es que nada cambia, los de arriba dicen que todo va bien y los de abajo vemos que todo sigue cuesta abajo y sin frenos. Ni siquiera son capaces de admitir que están matando a gente con tal de cumplir las exigencias del reino Germánico y sus secuaces.     

Que las personas mas capacitadas tienes que irse del país porque aquí no pueden sobrevivir.

-          ¡Esto va tan bien que los jóvenes emprenden para crecer profesionalmente!

Que haya gente muriéndose en los hospitales, no solo por falta de medios, sino porque ni se quiere gastar dinero en medicamentos vitales o echarle pelotas y pararle los pies a las empresas que hacen negocio con la vida.

-          Estamos trabajando en ello pero repetimos que no se ha recortado en lo fundamental.

Que el salario base sea una miseria, los contratos basura y las grandes empresas se estén forrando recortando cualquier derecho.

-          Estamos creando empleo.

Que aquí los que más cobren sean los mas ineptos, con sangre azul o autoimpuestas princesas del pueblo, no es novedad. Sino ya roban a dos manos, entre papeles y amenazas, cantando inocencia por ser una cantante de la época casposa o cubriendo culo ajenos por miedo a que los propios puedan quedar al descubierto.

-          ¡Pedimos transparencia! ¡Luchamos contra la corrupción!... Eso sí de las puertas de nuestra sede hacia fuera por favor.

Por eso pido ayuda a cualquier ente, ser o cosa con mínima inteligencia y razón social, me da lo mismo, porque viendo esto no sé qué es peor, que estos que dicen que mandan sean unos bastardos desalmados que nos mienten a la cara o que realmente, son tan gilipollas que se creen sus propias mentiras.

Hay gente que dice que parece que han encontrado un atisbo de cordura en Grecia, esos que inventaron la filosofía, pero enseguida los quieren tumbar recordándole que las deudas son para pagarlas… a lo que se me ocurre…

-          Señora Merkel tiene usted razón a la hora de exigir que se paguen las deudas, ya que estamos, ¿se acuerda de ese apaño tras la segunda guerra mundial? No sé, si hacemos cuentas creo que con los intereses y demás no son los países de Europa los que les deben dinero sino más bien viceversa.

Da igual sea como sea…MAYDAY MAYDAY!!!

-           

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CUATRO REVERENCIAS

Otro circulo a punto de cerrarse o quizás un baile sonando el último compás, es lo que se puede resumir un año. Este se parece más bien al tercer acto de una obra de teatro que ha estado fraguándose durante años entre bambalinas. El actor que todos escondemos en lo más profundo de la razón, ese que busca el aplauso sin desprenderse de la modestia, al fin está viendo como todas las piezas terminan por encajar en un viaje que aunque elegido, a veces realmente ha sido una auténtica putada.  

Aquí estamos otra vez, de nuevo ante vosotros, ojos invisibles algunos, otros conocidos anónimos y por último los íntimos aventureros que se aventuran en mis abismos. Esa mezcla entre la locura felicidad y la cordura tristeza, vaivenes emocionales, capaces de hacer desistir hasta los más osados.

Aun así aquí seguís.

Si fuera creyente de niños concebidos por el arte divino o reyes de oriente, pensaría que se trata de un milagroso regalo. Pero creo que sigo siendo lo suficientemente cabrón como para no merecer todo lo que tengo a mi lado, lo bueno, es que he aprendido a valorarlo con la suficiente intensidad que se merecen ese tipo de personas. Será que estoy aprendiendo a aprender de nuevo, en ese viaje de osadía al volver a ponerme a un volante o tomarse con buena filosofía la monotonía laboral gracias a mi par de escuderas.

Sin embargo me gustaría dedicar esta última entrada a mi póker de reinas.

La primera es la inamovible atada a mi zurda como si supiera que nunca dejaría de meter la pata, es extraño, me confieso ateo y sin embargo creo en el poder de los recuerdos. Esa espiral de conocimiento adquirido con una mera imagen, un recuerdo, ese instante de saber que aunque no vuelvas a ver a esa persona, siempre será eterna en algún lugar de tu pecho.

Las otras tres son mis puntos cardinales.

El Norte que me centra entre las locuras pasajeras de tinta y los acantilados de suicidas emocionales que me arrimo demasiado. Ella es la primera en filtrar toda las ideas, una domadora de palabras ajenas, que siempre me regala el tiempo para poder amaestrar un Jacaré en la lejanía de una selva o una Bella que nació Bestia, en las orilla de un Río que no es Río sino Ría. Esta es mi primera reverencia porque no quiero dar nada por sentado y siempre tener presente que cada vez que doy un paso hacia el galimatías de la creatividad, ella está a mi lado sin pedir nada a cambio.

La segunda es una Bruja del este, sin zapatitos de tacón rojos, la teniente de mi Nostromos que cuando la nave está a la deriva. Sin necesidad de mover la nariz para hacer aparecer a un anárquico genio bajando unas escaleras, parece simple, pero ahí es donde reside la genialidad de la modestia de alguien que no sabe dar menos que todo y no pedir más que nada. La catadora del estofado a medio cocinar entre Caperucitas con látigo o bares imposibles a medio camino entre esa vena bastarda hacia la crítica y la honestidad de alguien que solo quiere tener una historia que seguir contando.

La tercera aunque también pertenezca al Este terminó por ser el norte, un centro realmente sorprendente, haciendo que cuando pensé que no podía ofrecerme más, se sacó un conejo de la chistera. La electricidad de la dulzura emocional, que ha hecho que las cámaras de una anciana realmente te hagan sentir la crónica de toda una vida o las punzadas de genial perrería de una Irlandesa cuyos negocios oscuro, terminan hasta resultar divertidos.

Muchos no entenderéis la mitad de estas frases, no os preocupéis, en el año que entra lo entenderéis.

Por eso quiero dedicarlas a ellas estas últimas líneas, por no tenerlas a todas aquí y ahora para decirlas cuanto las quiero a sabiendas que odio esas dos palabras. Pero las quiero como un tahúr querría tener esa mano en la partida de póker de la vida, si bien no es imbatible, es una mano que te cagas.

En cuanto al resto daros las gracias por seguir leyendo estas líneas y prometeros que mientras tenga ojos al otro lado, seguiré inventando otras historias. Existencias que ya están comenzando a cobrar forma deformada, entre asesinos locos o policías tatuadas por una infiltración erótico festiva. Nuevas líneas que harán surgir una historia de amor entre una Emo suicida y un tipo gris sumamente gafe carente de memoria, que resultará esconder un mortal secreto.

Aunque eso será en el año que viene, este solo me queda levantar un buen GinTonic a vuestra salud, colocar un disco del único Doctor que hago caso y desearos que todos hagáis lo que os venga en gana y si no es muy legal al menos que no os pilles.

Pero sobre todo vivir el uno de Enero como si fuera el Treinta y uno de Diciembre.

El 2 con la misma intensidad.

El 3 con la misma intensidad.

Y así sucesivamente.    

                                                                                                                                          

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EL OLENTZERO VIAJA EN UNA FURGONETA AMARILLA

Los viernes suelen ser días extraños de carreras, atascos y un cúmulo de trabajo que puede llegar a ser a llevarte al límite. Horas que se alargan como la decena de chicles que tienes que meterte en la boca para no dormirte.

Bostezos, tocada de cláxones y algún que otro fitipaldi que olvida lo que es un volante con el olor a fin de semana.

Sin embargo como los días raramente peculiares este ha empezado con un simple detalle, la idea de poder entender un mensaje en el móvil de Correos. Esas líneas que te dicen que un regalo ha llegado a tu casa y después simplemente ha desaparecido, me explico, algo como que mirase en mi buzón en busca de una notificación que tal vez fuese invisible, cual invitación dorada de Willy Wonka, como entrada al surrealista mundo de las cosas que se pierden en el limbo de la empresa pública.

Brillante mi idea de decidir ir a buscarlo yo mismo.

Para empezar una bonita cola de unas diez personas, quince minutos de espera y una de las dos “amables” administrativas, decidiendo cerrar la ventanilla, he decidido desistir en seguir esperando. Pero no por ello me he rendido, esa cabezonería que me aleja de mi signo como Géminis y me acerca al par de Tauros que me suelen acompañar…ahora que lo pienso…me estoy convirtiendo en otra ella!!

Bueno a lo que voy.

Decido optar por la llamada y una máquina me da los buenos días, empezamos bien, aunque no por ello he desistido, pensando con toda la ignorancia del mundo, que la rebelión de las máquinas hubiera tenido una tregua por mí.

-          Digame el número de envio.

-          A 2 1 4 S….

-          A 2 1 4 F… ¿es correcto?

-          No

-          Repita el número.

-           A 2 1 4 S….

-          A 2 1 4 F…¿Es correcto?

-          No.

-          Repita el número.

Tras media docena de intentos finalmente han decidido pasarme con una operadora y hacerme sentir un pobre disléxico al que ni un ordenador entiende. Una cosa señores de Correos, solo una sugerencia, si el maldito ordenador no capta la diferencia entre la S de SEGOVIA, SUERTE, SOBACO... y la F de FEA, FULANA, FETIDO….¿No sería mejor que no entrasen en la bases de datos? Sé que les dejaría sin diversión pero ahorraría muchos dolores de cabezas y ganas de hacer volar los teléfonos portátiles.

No penséis que con la operadora ha mejorado el momento.

-          -  Dígame el número.

-          -   A 2 1 4 S

-          -   A…….2…….¿1?

-          -  Si

-          -   4….. S……¿S de Segovia?

Creerme que me han dado ganas de contestarle – No, S de Fetido…

Bueno tras eso y descubrirme que como esperaba el paquete seguía desaparecido le he preguntado si habría alguna forma de poder ir a buscarlo cual Indiana Jones.

-         -    Si pero debería esperar al segundo aviso.

-         -    Vale, ¿pero entonces no puedo ir yo a por él?

-          -   Si, si puede.

-          -   Vale, ¿me puede decir entonces a donde?

-          -   Si, pero como le digo debería esperar al segundo aviso.

-          -   ¿Debería o deberé?

-  Vale que no sea usted de números pero leches, utilice el tiempo verbal correcto!

-          -   Pero entonces no puedo.

-          -   Si…

-          -   Vale….

-          -   …..

-          -   ¡Pero a donde!

-           -   Si quiere le doy el número de teléfono de la centrar de… ¿Llama por un paquete para Bilbao verdad?

¡Hija mía que lo acabas de mirar en el ordenador!! Como me lo hagas repetir otra vez la S de Segovia se va a convertir en F de Furcia.

Lo admito, después de eso me he rendido y he colgado el teléfono, herido y totalmente abatido por no hacerme entender. Viendo pasar cuatro furgonetas amarillas entre suspiros de pensar que mi pobre paquete iba en una de ellas, a la quinta no la he dejado pasar y cuando la he visto he ido tras su búsqueda hasta darla caza en el semáforo en rojo.

En un minuto he tenido que lidiar con una compañera a que un día la vamos a matar a base de pasar momentos embarazosos (la pobre la hacemos pasar una de vergüenza) Una guerra de manos largas a gritos

-          -   Baja la ventana.

-          -   No

-          -   Baja la ventana.

-          -    No que llamo yo a donde sea.

-          -   ¿Qué más da? La máquina no te va hacer ni puto caso.

-          -   ¿Pero que le quieres decir?

-          -   ¡Que si mi paquete se ha perdido en el triángulo de las Bermudas!

Eso parece que la ha convencido y allí, parado en un semáforo he entablado una conversación con un señor Barbudo y afable que me ha dicho en menos de lo que se pone en verde, que no puedo recogerlo hasta el segundo aviso y que espere un día después de recibir la notificación más o menos hasta el martes.

Tiempo de la conversación 10 segundos.

Tiempo de la llamada 20 minutos 23 segundos.

¡Ganador el Cartero Barbudo por goleada!

Entonces el milagro ha ocurrido.

200 metros después el buen hombre me ha hecho señas para que bajase de nuevo la ventanilla y las palabras mágicas han surgido de su boca.

-          -   ¿Dónde vives?

-          -    En Santutxu.

-          -   Pues es mi zona, creo que tengo tu paquete aquí.

¡Aleluya!

Así que ahí estamos, en mitad del Arenal, sujetando los paquetes a rebosar del buen hombre para que buscase entre la decena de bultos el que llevaba mi nombre. En mitad de la calle y echando una firma como los famosos, finalmente he conseguido lo imposible, venciendo al sistema gracias a la inestimable ayuda del cartero que se merece ser el trabajador del mes y que le den como paga extra el sueldo de la máquina.

Entonces me he percatado, barbudo, bonachón y con un medio de transporte repleto de regalos de navidad…

!Eskerrik Asko Olentzero!   

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BALONES FUERA

No soy fanático del futbol, cada año un poco menos desde que veo a los pega-patadas en calzoncillos en las marquesinas de autobuses. Me parece de locos. Esa euforia colectiva alzando a gente egocéntrica, sin otro léxico que los tópicos del deporte de élite y fracaso escolar. La necesidad del individuo frente al grupo, los problemas o cualquier realidad lejos de un campo con forma de coliseo romano, donde paradójicamente, los nobles saltan al césped y los pobres abarrotan las gradas.

Sin importar que el mundo se desmorone bajo sus pies bañados en oro.

Para la supervivencia humana, siempre habrá excepciones, St Pauli por ejemplo, un club que sacó de sus gradas el racismo y el machismo, donde cada quince días un partido no se limita al futbol sino un cantico continúo por la igualdad.

Pero no voy a hablar de alemanes.

Hoy quiero hablar del equipo de Madrid, el único que aún puede tener ese título, ni vikingos ni indios, los únicos que pueden ser son Bucaneros. El pequeño de los tres, ese que lejos de la galaxia de estrellas, se han mantenido en el mundo terrenal para comprender que la humildad los hace grandes. Enormes. Un rayo de esperanza para una anciana desahuciada sin ningún tipo de humanidad y que ellos han decidido no cerrar los ojos, dar un paso adelante y hacer lo que un Estado de corruptos no ha querido ni mover un dedo y sacarles los colores rojos y azules. 

A fin de cuentas todos piensan en el verde o el negro en su defecto si son en tarjetas.

Ahora los payasos de la tele dicen que le buscarán una casa.

Ahora que saben que les puede costar más votos.

Esos mismos que no intentan perderse ni un partido en los palcos de los otros dos “grandes” equipos, lejos de ese calor que un barrio obrero ofrece, lejos de Vallecas, un lugar que sabe que es la solidaridad a pesar de tener poco que ofrecer pero que ha enseñado tanto a un mundo de luces y folclore.

Envidia sana deberíamos tener de no tener un equipo como el Rayo Vallecano cerca de nuestras casas y vergüenza ajena que no existan más como ellos.

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