UN CIRCO NEGRO

Esta es la realidad en la que vivimos.
Estoy seguro que cualquiera que encienda las televisión y vea la situación desde fuera tardará en darse cuenta que esto no es una película de ciencia ficción con brotes de humor negro.
Dedos al aire y sobres bajo la mesa, todo vale, da igual que robes o malverses porque las urnas les dieron el poder absoluto. Todo es un montaje. Eso dicen la gente dentro del centro del poder mientras se aplauden los unos a los otros, asumiendo que han mentido, que sus programas estaban tan vacíos como las ideas que plantean para intentar salir de esta estafa.
Porque no nos engañemos esto no es una crisis, sino una estafa, una que está amparada por todos esos señores que aplauden, jalean y se lanzan insultos como si jugar con la vida de los seres humanos no fuese otra cosa que una travesura.
Vivimos en un estado arcaico, en cuya cúspide aun debemos guardar pleitesía al que pagamos diezmos para sus cacerías y negocios opacos. Algunos dirán que esto es una falacia. Pero esa misma gente es la que piensa que el dinero es el nuevo Dios, así que mentando a su deidad, puedo asegurar que si dinero publico acaba en bolsillo monárquico, eso se llama diezmo.
Sin embargo las manifestaciones de colores serán golpes de estado para los que gobiernan, porque sus mentiras les dan el poder para ello como buen tahúres y alegan al numero de gente a quienes engañaron como fuente de represión.
No voy a entrar en la ética de sus acciones, a fin de cuentas, si corruptos siguen con sus fiestas de confetis o sus cuentas negras sin temblarles siquiera el pulso, no creo que valga la pena gastar palabras en ello.
Tal vez el error esté mas atrás, en ese momento de la historia que nos quisieron hacer ver como algo maravilloso, único e increíblemente perfecto. La gran mentira. Una Constitución que ahora hace aguas y que nadie parece querer siquiera nombrar en cambiarla a no ser que haya sangre por medio. Así la gente sigue siendo asesinada por los bancos, arrebatadas de su dignidad y sintiendo como esas entidades se limpian con el artículo 47.
Que no dejan elegir a la gente que quiere dejar de pensar en una bandera u otra.
Pero sobre todo nadie quiere abrir las cadenas que suponen un día cada cuatro años, el poder absoluto para quien gana en unas urnas totalmente partidistas a que el pueblo no pueda expulsar a aquellos que les mienten. Aunque eso no interesa. Sino el resto de los partidos ya hubieran firmado que cambiarían eso en las siguientes elecciones...aunque si hacen eso igual cuando les toque sentarse en el poder les echan y ya no es tan divertido.
Así vivimos entre salvadores con cara de judas a quienes los derechos de los animales valen la misma mierda  que todo aquel que piensa lejos de eso de "una grande y libre". Visionarios que piden dimisiones ajenas cuando las propias desbarran por el mismo camino de opulencia, sin soluciones propias e intentando sumirse a esa marea humana de gente corriente. Personas sin trajes o cuyo dinero publico se limita a cobrar un subsidio de 400 euros. Madres y padres que ven como quieren robar sus derechos y no escuchan sus gritos de desesperación ante un sistema que para nada creen como suyo, corrupto y sucio, ahogando sus sueños día tras día. Abuelos y abuelas que sufrieron la hambruna de una guerra o el salvajismo de pensamientos dementes de un asesino de medio metro, ven ahora que un nuevo dictador comienza a crecer en la sombra, uno cuyo Dios va acompañado siempre de muchos ceros.
Este es nuestro circo, uno que no tiene equilibristas sino hijoputas de traje y corbata entre cuentas en suiza.
Uno que no tiene trapecistas, sino corruptos seres sonrisa con desdén y sangre de rancio color azul.
O salvadores con sombra de aguiluchos en vez de domadores.
Lo que creo que no se enteran es que nosotros no somos los payasos y al final el juego terminará por acabar mal, el dolor tiene su límite, el sufrimiento es una medida de conducta hasta que se deja de sufrir porque en ese momento, cuando nada valga nada y ellos sigan aplaudiéndose los unos a los otros, tal vez la gente no se inmole y decida hacer una gran hoguera para quemar la basura.

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MAESTRO DE TAHURES

Hasta hace unos meses odiaba los lunes, esos días cuando el despertador asesinaba los livianos sueños de Domingo ahogados en ibuprofeno y te hacían resoplar sin remedio. Era mi querido odio, la gasolina mezclada en nicotina con gramos de cafeína, que empujaban mis minutos de una nueva semana.

Por no quedarme ya no me queda ni mi propio odio.

Una rendición tan mojada como el suelo desde hace casi quince días, agua y frío, una mezcla que hace que los mejores deseos naufraguen en algún gris callejón de la Villa.

Creo que la apatía me ha infectado.

Enfermo de adoquines y gente bicolor asiduos a carreras contra el diablo como si les debieran 21 gramos de dignidad. La indiferencia a perder oportunidades reales o simples hipótesis de la jaula de grillos que esta cabeza de bufón con alma de guionista y un cuerpo ya no tan joven.

Las arrugas de mis ojos son la muestra de mis pecados.

Bailar con las mentiras, camuflando los momentos reales con hipótesis de historias inventadas enlazadas entre las palabras. No existe un numero exacto de palabras ciertas o cuales naces de aquellos momentos repletos de narcisista necesidad por prostituir la realidad y poder vomitar mis monstruos a través de la yemas de mis dedos.

Esta es mi existencia, una salpicada de vergüenza atroz mezclada con una alergia total por el sacrificio.

Todo girando en torno a incontables brindis de copas llenas de esos que terminan en camas desconocidas a medio vestir. La cobardía como mi mayor don y la mas opaca de las sonrisas como escudo. Extraña mezcla para alguien que anhela sentir algo mínimamente especial, pero realmente útil para crear mundo de luces y sombras en forma de historias.

Sin embargo nadie sabrá cuantos esqueletos en el armario son reales o cuantos los introduje a propósito en su interior para buscar el dramatismo necesario. Sin arrepentimiento. Sin derramar una lágrima por lo negro de mis pulmones ni la sensación de soledad que los días malos me golpea como una perra traicionera. 

Esta es mi vida.

A caballo entre la colorida realidad y la gris fantasía, sumergido en anhelos, buscando la manera de sentir lo que escribo y encontrar una protagonista real en una ficción idílica. 

Una sonrisas y lágrimas.

Treguas de cama y guerras de salón.

Algo palpable pero negándome a buscar mas lejos de un papel.

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EXPERTO EN PERDER TRENES

Cada persona en esta vida tiene un don o tara.
Es así, tan típico, como la frase de nacer con estrella o estrellado... yo debí nacer en manos de un médico con temblor de manos.
Es lo que sucede con las noches buenas con finales sin "the end" al final de la última letra de la película. Un desenlace agridulce con vino y sin rosas, sin poesía básica o buenos y malos. Todo acaba resumiéndose en el mismo circulo de vicio que marca cualquier existencia cobarde. El miedo. El mismo que atenaza cada uno de tus sentidos, los doma, convirtiendo todas las seguridades de tus diez dedos sobre un teclado en una simple gelatina que parece destruirse a cada instante.
Cuando sucede estos momentos intentas buscar culpables.
Qué sí una ex que no supo conjugar el verbo amar o colocar el sustantivo fidelidad, que si un pasado repleto de baches, que si la vida o la ausencia de ella....o cualquier otra gilipollez que sirva para maquillar tu miedo al trapecio.
Porque en esencia, el circo de la vida es la mejor metáfora que puede usar en estos casos.
Hay gente que nace como trapecistas. Osados. Sin miedo a las caídas sin red o hacer una acrobacia mas difícil que la anterior. Son gente que admiro y envidio a partes iguales por su desconocimiento del significado del verbo fracasar.
Pero me gano lo que ni siquiera tengo huevos a intentar y seguiré utilizando estas experiencias para crear personajes atormentados o utopías ilídicas de lo que me gustaría que hubiera sido y nunca fue...al menos hablé de Japón y supe que la canción del Tetris no era originalmente de Rusia....Palabra de una niña ucraniana.
A fin de cuentas así soy yo...pequeño a pesar de estar tocando los dos metros con la punta de los dedos.

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PERDIDOS

Hemos terminado siendo exclavos de nuestros propios logros, una involución evolutiva hacia algo que hace tiempo que dejó de ser saludable.
Hemos perdido los valores que intentaron inculcarnos para sumergirnos en una carrera alocada hacia ninguna parte. Todos tenemos parte de culpa. Nosotros hemos decidido no hacer especial cada instante y sumergir nuestras miserias detrás de vasos repletos de olvido. Alcohol para escapar de una rutina que lejos de alejarla, la hemos abrazado con el mismo énfasis que un borracho sujeta un vaso repleto.
Nos hemos convertido en simples sombras.
Oscuras siluetas a las que nos asusta ser diferentes y alejarnos de los caminos marcados.
La televisión nos envenena con sus mundos perfectos pero somos nosotros los que portamos ese virus. Lo esparcimos como esporas con nuestro desprecio, con nuestra continua falta de respeto hacia el prójimo en el mejor de los casos y con la ignorancia ante el mal ajeno en el peor.
Mirar hacia otro lado es la fuerza con la que los demás mueven los hilos.
Por eso ahora todos nos echamos las manos a la cabeza ahora que descubrimos que los que gobiernan han estado robando durante años. Es ahora. No hace un año o dos, sino ahora que el mundo va de culo y sin frenos, cuando parece que descubrimos una verdad que lleva años siendo una realidad.
Me gustaría pensar que aprenderemos del error que cometimos al pensar que la honestidad es una virtud arraigada de todo aquel que hace promesas.
Lamentablemente seguiremos con nuestro futbol, nuestra tele y nuestras copas de fin de semana, mientras el mundo sigue pudriéndose poco a poco.

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PALABRAS

Sílabas inconexas que terminan por formar un sonidos reconocibles, cercanos, que nos han acompañado desde muy temprana edad.
Es un baile desde la A a la Z donde la mayoría terminan enlazadas de forma armónica, sin prisas o caos. Todo medido como un reloj para formar las palabras y poder crear el mensaje.
Palabras.
Idénticas para todos y tan diferentes a la vez.
Pueden herir como un cuchillo o darte calidez como el mas tierno de los besos.
Pueden mentir como un ladrón o decir una verdad que duela como una herida infectada.
Pueden hacer amar a alguien o odiarlo con cada resquicio de tu cuerpo.
Palabras.
Simples sílabas que no nos pertenecen mas que el momento que brotan de nuestros labios, después, tan solo son de otro. Son amantes despechadas que buscan el calor de nuevas bocas en las que vivir sin ética o razón puesto que tan solo son palabras. Sonidos. Sílabas.
Frases que nosotros damos forma y utilizamos a nuestro antojo o mutilamos sin compasión para que nos entre todo en un mensaje.
Pensamos que tan solo son palabras pero sin ellas solo queda una cosa.
Silencio.

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ASFALTO

Siempre que sé que tengo que bajar a las calles de Bilbao me enfundo mi armadura en forma de cascos de música. Es una especie de barrera. La tradición que marca mi idea de supervivencia ante un depredador vivo de acero, cristal y asfalto. 

Las ciudades tienen vida propia. Una existencia resumida en una hambre voraz ante cualquier estímulo que pueda conducirnos al libre albedrío. Una gula atroz, desalmada y carente de cualquier sentimiento, que nos conduce a pintarnos en su color gris de sus aceras.Vida inorgánica que nos atrae a todos, da lo mismo lo que intentemos arrastrarnos lejos de sus tentáculos, antes o después caemos prendidos en sus encantos.

Es una amante con finales nunca felices, de esas con las que no hay un futuro en el horizonte.

Tan solo una pasión de horas y desagradable vacío al regresar a casa.

Son sus ruidos. Las sirenas de las ambulancias en cuyo interior nunca sabes si hay un anciano, un infarto o alguien que se ha cansado de ver esas aceras. Nunca lo sabes. Nunca lo sabrás. Es lo que tiene el manto anónimo que siempre envuelve cualquier cosa que sucede entre sus límites.

Desconocidos. Cientos de ellos cruzándose en cada hora. Cientos de vidas. Anónimas en su mayoría. Conocidas en algunos casos e intimas en muy pocos casos. Algunas formarán parte de tu futuro otras ya son pasado. Pero siempre andando, caminando con prisa por llegar cuanto antes, por salir de aquel lazo invisible en el menor tiempo posible. El suelo parece quemar bajo los pies. Da igual que llueva o nieve. Que haga frío o la humedad entre en los pulmones junto al humo de los coches. 

Da igual siempre parece que el suelo está al rojo vivo.

Como todo ser vivo tiene sus parásitos.

Diurnos con sus paraguas y sus ganas de ocupar el máximo espacio posible. Con sus corbatas, arrugas o mala ostia de serie. Todos bajo el efecto de sus rutinas o falta de tiempo para vivir una vida que nunca les gusto vivir. Almas de crítica o malas caras ante lo diferente. Lo raro para ellos, lo vivo para unos pocos.

Nocturnos de fin de semana sacados a marco clónicos de la moda. Con sus piercing, tatuajes y maquillaje. Sus horas de gimnasio y su cara de perdona vidas de serie. Encerrándose horas hasta el amanecer para oír la misma música bebiendo los mismos tragos. Buscando. Encontrando presas o depredadores con quien dejarse devorar en un juego sin muchas opciones.

Así es, innecesaria hasta conocerla, dependiente una vez que entras en su juego.

La ruidosa ciudad de sus ruidos estridentes.

La gris ciudad con sus monótonos tonos.

La agobiante ciudad con sus caóticos olores.

La ciudad que intento tapar con el sonido de mis cascos.

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¡FLOTA WILLY FLOTA!

A veces esto de hacer promesas a principio de año terminará con la vida de algunos, espero que no sea la mía, pero no puedo asegurarlo.
Que si dejar de fumar. Beber menos. Salir no hasta que amanece. ¡Ah! y el dichoso deporte.
Corpore sano en ment....bueno como se diga! Ya me entendeis. Sudar, sufrir, sudar, sufrir y de regalo agujetas y dolor. Pero intentas que no sea así y buscas la manera de ahorrarte algo de esa secuencia. Piensas, discurres y dada tu astucia no tardas en encontrar la solución. El agua. Ahí flotas, no sudas y seguro que no puede ser tan sufrido eso de dar palmaditas al agua.
A veces aun me sorprendo de mi propia estupidez...
Así que empiezas tu aventura cual sireno con alma de Phelps pero es hacer los dos primeros largos y te das cuenta que tienes mas de Orca. Lo digo por los dos colores. En mi caso blanco de mi piel lechosa y rojo de mi cara cuando sentía que el pulmón que aun queda en mi pecho quería escapar de aquella tortura (el otro lo perdí hace unas semanas subiendo la cuesta del infierno a las cuatro de la mañana). El sufrimiento crece con cada brazada. Izquierda. Derecha. Izquierda. Respira. Izquierda. Izquierda...ahora toca respirar...si.no.si...Glup
Glup... onomatopeya de alguien que traga agua.
No solo un Glub. Ni dos ni tres. El Mp3 sumergible decide salirse de tu gorro para hacer una competición a ver quien gana. Si os interesa ha ganado. La goma de las gafas falla y entra agua o como guinda tu cuerpo te castiga por el esfuerzo con un bonito tirón en el pie. De esos cabrones. En la planta entre los deditos que te obligan a pararte en tierra de nadie, bueno mas bien en agua de nadie y te hace sentir como el pobre hombre         ese que casi se ahoga en las olimpiadas.
Pero no conforme con pelear con tu propio y lamentable estado de forma tienes que sobrevivir a la selva acuática  Porque eso es una selva. Manotazos, patadas y viejecillas que creen que el estilo mariposa es ocupar toda la calle y esperar a que pasen los incautos para darle percas.
En resumen un buen día.
Mañana si sobrevivo podré seguir relatando mis desventuras.
Glub

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