Todos tenemos cicatrices, de esas que se ven por una caída o bien invisibles causadas por el tiempo.
Dos tipos de heridas, igual de dolorosas e igual de dificil de curar dependiendo la gravedad de la caida, física o emocional.
Aunque hay una tercer tipo de cicatrices, las que nos hacemos por gusto dejandonos vencer por ese lado sádico que todos guardamos en lo mas profundo del armario.
Son cicatrices decoradas con trozos de metal, perforaciones de nuestra virginal piel por una promesa, una moda o un sentimiento.
Son esas cicatrices que aunque en su mayoría prácticamente imperceptibles, cuentan una historia en forma de mapa, de un pasado y un momento específico de nuestra vida.
Es entonces cuando recuerdas al mirarte al espejo, la rebeldía de tu marca en la nariz, tu bautismo con muesca en la ceja o simplemente la coquetería de tus orejas.
Observas en silencio y haces memoria en cuando y porque decidiste volverte a atravesar tu carne con una aguja, a sentir ese intenso dolor momentaneo y pegar otro trozo de metal a tu cuerpo.
Son como señales tiradas por el paso del tiempo, algunos nunca las necesitarán, otros en seguida pararan y otros tanto, entre los que me encuentro yo, irán cambiando sus pequeños recordatorios de acero y titanio hasta que solo quede uno, el primero, el que marcó un cambio mas importante que el resto.
Un aro negro decorando mi oreja derecha, quizás como recuerdo que siempre soñé con ser un pirata de dudosa moral y un mar como bandera.
La verdad que si algo me caracteriza es ese don-maldición de no dejar a nadie indiferente.
Algunos personas dirán que soy un impresentable, un pequeño bastardo que no respeta nada ni nadie o simplemente una pequeña rata fría y calculadora.
Otras dirán que soy un encanto, que se hacer sonreír a la gente, que soy un buen conversador y sobre todo, una bellísima persona.
Ni tanto ni tan poco.
Los que en realidad me conocen son tan pocos, que se pueden contar con los dedos de una mano y si les preguntases a ellos, creo que se decantarían en su mayoría por un verso de una canción de Doctor Deseo.
Tal vez por eso puedo escribir sin vergüenza en este Blog, mas lejos del anonimato que puede ofrecer escribir delante de una pantalla, sin importarme realmente si tal vez he desnudado demasiado el alma.
Son esas pocas personas, las que saben donde esta la línea que diferencia la realidad de mis palabras de la ficción dramática, por intentar hacer sentir a la gente sensaciones. Son ellos los que ven debajo de la máscara de una sonrisa eterna en mi rostro, de una duda en mi mirada o de un agobio en forma de resoplido continuado.
Ellos han sufrido mi pequeño huracan ambulante durante los últimos años, hasta el punto de ver las lágrimas en sus ojos y para mi desgracia, muchas veces por mi causa.
He de decir que en ese aspecto, he sacado un sobresaliente al elegir a la gente que me rodea y comparte mis idas y vueltas en esta loca vida.
Es quizás la forma que me esculpido el tiempo, esa manera de analizar las situaciones, los gestos y a las personas, sin reparo de esconderme tras una conversación inocente, amena y sobre todo observador con una frialdad de cirujano.
Me baso en sensaciones, en corazonadas y a veces en equivocaciones que dan paso a malentendidos, gritos y lamentos, muchos lamentos.
Pero es la forma en la que ha evolucionado mi forma de ser, este es mi carácter y son esas corazonadas, las que me hacen cortar las cosas que no siento de raíz, sabiendo que a veces causo dolor pero siempre con la idea no continuar ninguna mentira.
Es por eso que puedo ser amable, lozano e incluso encantador...siempre que mis amigos estén felices y contentos, mi alegría es su alegría.
Todo cambia cuando alguien hace daño y les marcan la cara con la tristeza, es entonces cuando esa línea se vuelve a cruzar.
Es cuando mis peores pulgas salen a reducir y mirándome al espejo, recuerdo como es en esos momentos, cuando el diablo me mira a los ojos, reflejándome acciones pasadas que me dan vergüenza e incluso miedo de recordar cosas que hice en días de guerra.
Aunque eso no va a cambiar.
Sé aprender a ser tan falso como un comodín, tan payaso como el que mas y tan sumiso, que parezca que ofrezco mi pleitesia sin levantar la voz.
Da igual como conseguirlo o si tengo que sacrificar mi ego para encontrar los puntos débiles de ese nuevo enemigo, da igual que algunos de mis pilares le ha perdonado y olvidado, porque yo no lo hago.
Los quiero demasiado como para permitir que su bondad sea tomada como ignorancia y aunque jamás me meteré es sus vidas, no soy quien para opinar sobre sus decisiones sino para apoyarlas, no voy a perdonar quien les haga daño.
Nunca he buscado una pelea y sin embargo me he encarado por una falta de respeto, nunca he negado a conocer a alguien sino fuese por aquel que le hizo sufrir a una reina o una conversación se convierte en un cruce de insultos por saber que le han bailado el agua a alguien que quiero.
Estas palabras parecen un canto a la amistad...nada mas lejos de la realidad, es algo tan egoísta como que ellos, son mis brújulas para no perderme en los mil y un viajes en forma de sueños locos que cada día encuentra mi cabeza loca y si ellas no funcionan, yo volveré a acabar perdido.
Este es mi aviso para navegantes, hay cosas que ni se olvidan, ni perdonan o por lo menos cuando me tocan las cosas que yo valoro...y el que avisa no es traidor...
Hay días que el conejo que perseguía Alicia iría a la velocidad de una tortuga como se cruzara con nosotros.
Días de carreras de fondo, de sprint para cruzar un semáforo o los 1000 metro
s obstáculos sorteando a la gente que va por la calle.
Son días de la agobiante sensación de no llegar a tiempo a ningún lado, de sentir que los minutos se convierten en segundos y el estúpido sentimiento de saber que no vas a llegar a todo lo que quieres llegar a hacer en las cortas horas de luz.
Son días tristes, aunque el sol de Noviembre siempre se agradece y un feliz paseo de disfrute del día libre, acaba convertido en una tirada en el sofá a las siete de la tarde.Al quitarte las zapatillas descubres que la satisfacción mas absoluta se consigue con muy poca cosa y que después de una ducha, podrás recuperar un poco del tiempo que tus estresantes deberes te han robado.
Es fácil entender que me muevo por sonidos, me gusta andar por la ciudad con los cascos puestos, sin oír el ruido de los coches. Es una forma de buscar un ritmo sin el marcaje de los cláxones o los sonidos de los motores, un caminar propio, a saltos, con pequeñas carreras o mirando al mundo desde las orejas. Por eso valoro cuando escucho una canción lo que me hace sentir y las sensaciones que logra arrancarme, como si de un puñetazo al corazón se tratase, logrando despertar algo diferente, algo que no sentía un segundo antes de que sonara el primero de los acordes. No tienen que ser famosas, ni bonitas, simplemente tienen que ser únicas, de esas que te hacen olvidarte de todo y centrarse en la historia que te esta contando cada estrofa. Son canciones que vuelves a oír dos o incluso tres veces, buscando la claridad que tan solo la repetición puede darle a lo que acabas de sentir. Esta canción es una de ellas. Cuando la oí por primera vez, simplemente me quede prendado de ella y con el tiempo la he ido sumergiendo en la memoria, debajo de miles de amantes en forma de notas de otros grupos o canciones. Sin embargo hoy mi caprichoso MP3 me la ha vuelto a elegir para mi disfrute y como pasa con las sensaciones únicas, he vuelto a sentir lo que sentí hace ya tantos años, a recordar esa letra que me arrancó algo por rozar el barro de la vida. Por ser tan directa y a la vez tan sutil, por no callar las palabras entre falsas cortinas de rimas asonantes. En definitiva porque es una de esas canciones que me dejan esa sensación agri-dulce y me hace querer creer en el amor a primera vista, que me hace querer creer que jamás exista el amor a quemarropa.
Una casa son cuatro paredes, un hogar lo que entre ellas se esconde. Lugares intimos y personales que crean algo diferente, para desconectar del día a día cuando la puerta se cierra y deja el frío de la calle en el afuera. Algunos son tan peculiares que evolucionan con sus inquilinos, se tranforman, crecen y se reinventan una y mil veces. Yo hace unos meses aterricé en uno de esos particulares lugares. Llegué a mesa puesta, es decir a un lugar con un nombre, un escudo y casi casi, hasta un himno, una pequeña República independiente como dirían los suecos esos de los muebles. Tuve que estudiar la historia, que aunque no lo creáis contaba hasta con un Zar y la gran variedad de fauna que poblaban el lugar. Era un sitio, diferente, raro y especial donde nunca faltaba una sonrisa, donde los secretos de cama se llevaban de puntillas y las preguntas indiscretas se llevaban en la intimidad de los Jueves de tragos nocturnos. Algunas cosas han cambiado desde entonces y según el inquilino mas viejo de este país de locos "Esto se ha convertido en un antro de perversión y lujuria". Lo que pasa es que el muy cabrón lo dice con una gran sonrisa en la boca. Ahora surgen los bailes esporádicos, los apodos estúpidos y el tarareo de canciones que no logramos nunca saber como se titulan. Incluso a día de hoy, hay dos payasos que van para héroes nacionales, Trosky y Lebosky quienes de vez en cuando poseen nuestros cuerpos cuando el día a sido de esos de cara de perro y borrarlos con una sonrisa. Un lugar con un laberinto de cables y tantas tomas de televisión como posibilidades de encontrar la forma de ver el TDT....infinitas!! Los jueves nocturnos se han perdido....mas que nada porque en el mueble bar no hay nada normal para poder hacer un condenado cubata...que si licor de arándanos polares, que si de plátano, que si anís Turco...mas que un mueble-bar parece una destilería internacional! Hay errores y accidentes, pues patosos somos un rato, sangre y algún que otro amago de ir de visita a nuestros vecinos de abajo....la DYA!! Un lugar donde nadie pierde, puesto que aquel que salga derrotado las noche de pasión y tenga que volver solo a su cama, tendrá preparado el desayuno a la mañana siguiente. Es una forma diferente de entender la convivencia, mas cercana...tanto como el duendecillo que suele limpiar mis desastres o apagar las luces. En definitiva BULBABIA IS DIFERENT
Me he puesto a mirar el pequeño mapa que tengo adosado a mi blog y sin poder evitarlo he mirado los puntos rojos que marcan el destino de mis palabras. Receptores anónimos que hacen con sus ojos, que mis a mis manos les merezca la pena escribir otra línea, otra penuria u otro error en forma de entrada. Son ganas de agradecer a cada uno de ellos, a cada puntito que pierda un par de minutos de su valioso tiempo en leer algo que no aporta mayor beneficio que un rato de distracción. Me gustaría saber de cada uno de ellos, que se quejaran de mis errores o sonrieran con mis aciertos. Si el ego me pudiera, pediría un comentario para saber de sus vidas, pero como yo no ofrezco nada, nada puedo pedirles. Conozco a algunos, en distintas capas, en distintas formas y sin embargo todos englobados en el mismo destino, en las mismas líneas con borrones a pares. Tengo el privilegio de tener a un poeta vergonzoso una puerta a la derecha, una psicóloga de intimidades que borra los días oscuros para pintar soles, una reina sin reino mas lejos de un castillo si lo quiere inventar, una soñadora del diario que el fuego de la decepción marco para siempre que el amor no es eterno, una fotografa que hace imagen mis palabras, una vasca de corazón con acento de tango, una bruja de sonrisa loca...y así podría estar un buen rato. Son mis lectores de intimidad, de mis secretos a voces. También están todos esos anónimos, la mayoría seguro que acabó de rebote en este cúmulo de ideas confusas, que sin yo ponerles rostro, ellos me ofrecen su mirada. Por eso quiero agradeceros a todos por ser un punto de mi pequeño mundo virtual y tan solo prometeros, que mientras continuáis ahi, yo no dejaré que mis pocas neuronas se declaren en huelga de creatividad.
La fijación que tenemos por la suciedad desde que somos unos críos es tal, que es imposible que un niño no llegue de barro de rodillas los días de lluvia.
Tal vez cuando crecemos, nos queda la herencia del pasado y por ello, nos metemos en camisas de once varas, a veces sin querer, otras sin quererlo evitar.
Es nuestra forma de llenarnos de barro, salpicando de culpabilidad de color marrón que ensucia desde nuestra conciencia hasta el sentimiento mas puro.
Somos imperfectos y nuestras imperfecciones hablan de nuestros, errores como una radiografía en la consulta de un doctor.
Siempre sabemos lo que hacemos y sino lo sabemos por lo menos lo intuimos, otra cosa es que intentemos vendarnos los ojos con lágrimas, de falsa ignorancia.
No existe el amor a primera vista o de lo contrario, todos estaríamos todos los días recogiendo corazones partidos en mil pedazos.
Puede ser atracción o incluso me aventuraría a decir una especie de nexo, un vinculo nuevo que afianzar o cortar con el tiempo.
Nada de cuatro palabras, tan malditas como queridas, tal odiadas como amadas.
De la misma manera, un amor no se acaba de un día para otro, no es algo tan sencillo como perseguir otra estrella echando culpa del asesinato del sentimiento ajeno al corazón.
Y si somos capaces de dejar de sentir en un destello ajeno, es simplemente porque nos mentimos en los que sentíamos y malversamos la palabra "eterno".
Así somos, en todos nuestros aspectos, en todos nuestros sueños y nuestras búsquedas acaban siempre perdidas, antes siquiera de encontrar el mapa que nos conduzca al tesoro.
Tal vez por eso no he querido dar de nuevo el paso, tal vez aun sigo pensando que el espejismo de la princesa urbana, de esa de gesto serio y corazón caliente, me salvará de estos pensamientos.
Seguramente con el paso del tiempo, te das cuenta que hubo mas mentiras en tu pasado que un par de besos al amparo de una noche sin luna, algo mas personal y que vació tus cuentos de hadas, cuando a pesar de una despedida en silencio, no fue pena lo que sentiste, no fue siquiera un corazón roto o vergüenza por no haber sido lo que se espera de alguien al que le dicen que le quieren.
Es quizás el porque ahora soy tan inconformista, porque no quiero empezar nada mas lejos que dure una noche.
No buscando la necesidad de sentir algo que siempre desaparecía con las primeras luces del día.
Tal vez por eso ahora vivo en mi pequeña trinchera de sonrisa, creadora de espejismos de cercanía y sin embargo tan lejana a mi corazón como dientes tiene mi boca.
En fin que empiezo a divagar y creo que después de haber visto a uno de los maestros en directo, mejor dejar una canción suya, que resume mucho mejor que yo, esta guerra sentimental donde no habrá ni victoriosos ni vencidos, sino tan solo víctimas.
